Часть 1
3 ноября 2025 г., 17:31
Как больно видеть лица пацанов,
Заросшие, усталые, седые.
Здесь обойдёмся мы без громких слов,
За них кричат награды боевые.
И их заматеревшие сердца,
Уставшие от субпайка и мата,
Оттаивают враз от письмеца,
Мальчишки незнакомому солдату.
Неровный, детский почерк, на листке,
Старательно написанные строчки.
С прикольным жёлтым смайлом в уголке.
И многоточьем, после каждой точки.
Ему он пишет, как ходил в кино,
И, как с девчонкой в школе, целовался.
Солдат читал, как будто пил вино,
И горькими слезами умывался.
Ещё писал: у мамы он один,
А папка, на войне, три года, служит.
И за углом открыли магазин,
А, у подъезда, в ночь, замёрзли лужи.
В конце письма мальчишка приписал,
Что пусть солдат живым вернётся к дому.
И он об этом молит небеса,
Хотя они, пока что, незнакомы.
Конверт, солдат, у сердца положил,
И спать, в сырой землянке, завалился.
Он, слава богу, до утра, дожил,
Ему, всю ночь, чужой мальчишка снился...
