***
Вечером они вместе спустились на общую кухню. Там уже кто-то жарил что-то на сковородке, кто-то спорил на французском. Джереми болтал со всеми, будто жил здесь годами, и через пару минут кто-то протянул им тарелку макарон «на двоих». Натаниэль не вмешивался, просто наблюдал. Обстановка была непривычной, но не неприятной. Никто не пытался ничего из него вытянуть — ни вопросов, ни намеков. Все жили своей жизнью, и от него ждали только того же.***
На следующий день начались лекции. Натаниэль пришёл раньше всех, занял место у окна и просто слушал. Французская речь текла быстро, но он ловил каждое слово. Конспект был аккуратным, почти без ошибок. К концу пары преподаватель отметил его вопрос — коротко, но с явным интересом. Джереми потом спросил: — Ты вообще когда-нибудь ошибаешься? Натаниэль пожал плечами. — На уроках? Нет.***
К вечеру в комнате пахло кофе — Джереми притащил турку и теперь считал себя баристой. Музыка играла тихо, окна были открыты. Париж шумел снаружи, но внутри было спокойно. Натаниэль сидел за столом, разбирая записи, и поймал себя на мысли, что впервые за долгое время его всё устраивает. Комната, сосед, город, даже шум. Он ничего не терял, просто начинал по-новому.