День 3 — Самое прекрасное, что может создать кто-то

Он — известный художник. Уже несколько лет он пишет картины на заказ. По началу ему нравилось это, но со временем, что-то изменилось. Ему перестали нравиться работы, которые он делает. А них словно что-то не так. Они не цепляют его душу. Зато покупатели от них в восторге. А ему надоело рисовать чужие портреты. Людей для которых он ничего не значит. Людей, которые для него ничего не значат. Ему неинтересны натюрморты, не нравятся пейзажи. Он уже не хочет рисовать, и не может смотреть на холст. Долгое время он не возвращался в свою мастерскую. Просто не мог. Боялся прийти и почувствовать отвращение ко всему, что там есть. Этого он пережить не смог бы.

***

В мастерскую он влетел как ураган. Шатаясь и то и дело что-то роняя он добрался до центра комнаты. Тут и там стояли картины. Они были самые разнообразные: и старые, и новые, пейзажи, портреты, законченные и нет. Но было в них что-то общее. Одна объединяющая черта. Они все казались ему отвратительными. До омерзения. Жар ударил в голову, от алкоголя она немного кружилась. Он взял холст, взял краски. И выплеснул все свое разочарование, обиду и боль на холст. Он брызгал, кидал, бил и резал холст. Первый, второй, третий… До беспамятства. Он не помнил даже как уснул. Отключился прямо на полу возле кресла, что стояло в комнате. Начинались предрассветные сумерки. Он оглядел мастерскую и пришел в ужас. Везде были разбросаны кисти, краски. Все испачкано, разгромлено. Но хуже всего были холсты. Назвать это картиной у него язык не поворачивался. Это была мазня, просто пятна краски. Но что-то в этих испорченных холстах вызывало дикое отвращение в его душе. Поэтому он кинул на них какую-то валявшуюся ткань, чтобы скрыть их. А после поспешил убраться подальше. Он бездумно бродил по городу. Когда пришел в себя, понял что стоит посреди моста. А впереди, над рекой, поднималось солнце. Ещё не слишком яркое и горячее, а светлое и теплое. Такое большое солнце. На светлеющем небе с белыми пушистыми обломками. Рассвет успокоил разгоряченный, блуждающий разум. Подарил ему спокойствие и снял всю тяжесть с души. Он долго стоял и наслаждался этим пейзажем. Только, когда солнце поднялось высоко над головой он снова двинулся. Ему вдруг захотелось снова взять кисть в руки. Он заторопился обратно в мастерскую, боясь, что забудет прекрасную картину, которую наблюдал. Впервые за долгое время он наслаждался написанием картины.

***

Спустя неделю, организовали выставку с его работами. Взяли все, которые были в мастерской. Его не сильно волновало это, ему не хотелось известности или славы. Но людям нравилось смотреть на его картины, поэтому он всегда соглашался. Он гулял по галерее. Возле картин, стояли толпы. И что-то бурно обсуждали. Вот висит пейзаж. Как скучно. — Вы посмотрите какие детали, как все прорисовано! Он прошел чей-то портрет Фальшиво. — Боже, да он словно живой! Он проходит следующую картину. Ужасно. — Какой шедевр! Проходит мазню, созданную в бреду. Отвратительно! Мерзко! — Вау! — Какой глубокий смысл! Он доходит до конца комнаты. В самом углу висит ещё одна картина. В отличие от других, вокруг неё нет толпы. Рядом остановились, всего лишь два человека, явно проходящие мимо и вполголоса переговаривающиеся. Он посмотрел на нее. Не просто мельком, а действительно посмотрел. На выглядела как единственный луч света в этом отвратительном болоте. Это был тот самый рассвет. Он смотрел на холст и ему казалось словно солнце действительно светит. А обложка выглядели такими мягкими и воздушными. Как прекрасно! Это мой единственный шедевр! — Слушай, тебе не кажется, что как-то слишком просто? — Да, ты права. В ней совершенно нет ничего особенного. А он все стоял и любовался своим прекраснейшим творением, не обращая внимания ни на кого вокруг.