?????//ФИНАЛ?/???? СТРАНИЦА ЗАБВЕНИЯ Валеры

Они проиграли. Не в громкой битве с лучами и взрывами, а тихо, почти незаметно, как гаснет экран монитора. Цивилизация Эстетов, холодная и бездушная, нашла корень проблемы — источник этой невыносимой, хаотичной, живой энергии. Они вышли на связь с Авторшей, наблюдающей за всем со своей кухни в Холмске. «Твое творение — это ошибка, — прозвучал в ее сознании голос, чистый и ледяной, как алмазная пыль. — Оно нарушает гармонию. Оно вносит диссонанс в математическую симфонию вселенной. Удали его. И мы подарим тебе вечность в мире совершенной, безупречной красоты». И Авторша, измотанная годами создания этого безумного цирка, уставшая от бесконечных просьб о продолжении, почувствовала не искушение, а… облегчение. Возможность покоя. Возможность наконец-то закрыть эту вкладку. Она не стала писать эпичную битву. Она просто открыла файл «Сага_о_Валере.docx» и нажала одну-единственную клавишу. DELETE. Во вселенной Валеры это началось с тишины. ВАЛЕРА как раз вел стрим. Он рассказывал о том, как впервые встретил Светку, и чат умиленно взрывался эмодзи. Внезапно звук его голоса пропал. Он продолжал шевелить губами, но из динамиков доносилась лишь абсолютная тишина. Затем погас свет. Погасли экраны. Его V-Tube аватарка, застыв в последней улыбке, рассыпалась на пиксели и исчезла. Он обернулся, чтобы посмотреть на СВЕТКУ. Она стояла у плиты, и ее фигура начала терять четкость, расплываясь, как акварельный рисунок под дождем. Он попытался крикнуть ее имя, но не смог вспомнить его. В голове остался только образ — девушка, вилы, картофельное поле… и все. Пустота. Светка в этот момент смотрела на его спину и чувствовала, как память ускользает. Кто этот мужчина? Почему ее сердце сжимается от боли, глядя на него? Она протянула руку, но ее пальцы прошли сквозь него, как сквозь дым. ГЕЛЯ в своем импровизированном офисе вдруг перестала видеть цифры в контрактах. Бумаги в ее руках превратились в чистые, белые листы. Она с ужасом поняла, что не помнит, кто она и что должна делать. Ее последней мыслью был тупой, необъяснимый страх перед чем-то под названием «алименты». АНАТОЛИЙ сидел на своей любимой полке и вдруг почувствовал, как мир теряет краски. Все стало серым. Он посмотрел на Валеру, который медленно опускался на колени, и попытался доползти до него. «Мелуха…» — прошипел он, но это был уже не звук, а лишь вибрация угасающего сознания. Его усики обвисли, и он замер, превратившись в крошечную, неподвижную пылинку. БАБА ГЛАША заводила свой трактор, чтобы ехать на картофельное поле, которого больше не существовало. Она дернула стартер, но мотор не завелся. Он не сломался — он просто перестал быть. Она смотрела на свои руки, которые начинали просвечивать, и ничего не понимала. Последнее, что она увидела, — это идеально ровный, безжизненный ландшафт, начисто лишенный картошки, борщевика и смысла. Валера упал на пол. Он лежал в центре резиденции, которая теперь была просто пустым, белым пространством. Он не помнил ни песен, ни Гели, ни Светки, ни Анатолия. Он лишь чувствовал всепоглощающую, леденящую тоску. Тоску по чему-то, чего никогда не было. Он попытался прошептать два слова, которые были сутью его существа. «I… I…» Но второе слово не сложилось. Оно рассыпалось в прах на его губах. И его не стало. Просто не стало. Как не стало и всей их вселенной. А Авторша получила свою награду. Ее перенесли в идеальный мир Эстетов — в безупречно красивую хрустальную сферу, парящую в беззвездном пространстве. Здесь была идеальная тишина. Идеальная чистота. Никакого кринжа, никакого хаоса, никакого доширака. Она сидела в кресле из светящегося кварца и смотрела в идеальную пустоту. У нее было все, что обещали. Вечность. Спокойствие. Безупречность. И спустя тысячелетия этого бесконечного, беззвучного, бесчувственного покоя она наконец осознала, что ей подарили не вечную жизнь. Ей подарили вечную смерть. Самую страшную — смерть души. И по ее идеальной, холодной щеке, первой и последней за все время, медленно скатилась единственная, совершенная, абсолютно бесполезная слеза. КОНЕЦ. ?????///(Плохой??//??). И вот, друзья мои, мы подошли к концу. Вернее, к концам. Потому что у каждой истории, как и у каждой банки тушёнки, есть два возможных исхода. ВАРИАНТ ПЕРВЫЙ: Вы её аккуратно вскрываете, разогреваете с картошечкой, и она становится тем самым уютным гастрономическим воспоминанием, которое греет душу. Это – хороший конец. Где Валера стримит, Светка печёт пироги, а пришельцы платят роялти за использование мема «горящий стул». Все счастливы, все сыты. Мир спасли силой кринжа и лапши быстрого приготовления. Это конец, после которого хочется жить, творить и варить доширак. ВАРИАНТ ВТОРОЙ: Вы роняете эту банку с верхней полки, она падает, взрывается, и всё вокруг в липких обломках и подозрительном желе. Это – плохой конец. Где Авторша продала душу за хрустальный унитаз, а вселенная была стёрта в цифровой порошок. Это конец, после которого хочется лечь на пол и смотреть в потолок, пока закипает чайник. Так какой же из них НАСТОЯЩИЙ? А вот тут, мои дорогие читатели, наступает самый главный пиздец. Самый главный поворот сюжета. Потому что НАСТОЯЩИЙ КОНЕЦ – ВЫБИРАЕТЕ ВЫ. Да-да, вы не ослышались. Эта история, как и вся наша жизнь, – просто набор черновиков в блокноте какого-то вечно пьяного космического сценариста. И только вы решаете, какую страницу оставить, а какую – скомкать и выкинуть в урну. Хотите верить, что любовь, даже с грамматическими ошибками, сильнее любого хрустального эстета? Ваш выбор – хороший конец. Считаете, что в конечном итоге всё – бессмысленная хуйня, а мы всего лишь персонажи в чьём-то заброшенном файле? Ваш выбор – плохой конец. Оба варианта – правильные. Потому что мир – это не чёрное и белое. Это – оттенки доширака. От ярко-красной упаковки «со вкусом победы» до блёкло-коричневого бульона «вроде бы живы». Так что закройте этот файл. Выключите монитор. Посмотрите в окно. И напишите свой собственный финал. Может быть, в нём вы сегодня сварите не доширак, а настоящий суп. Или, может, вы признаетесь в любви. Или, может, просто пошлёте всех нахуй и ляжете спать. Главное – помните, что вы тоже Автор. И ваша жизнь – это самый долгий, самый смешной и самый дурацкий фанфик из всех возможных. А авторское право на ваше «I LAVE» принадлежит только вам. Спасибо, что были с нами. Теперь идите и сотворите что-нибудь эпохальное. Или просто сходите за хлебом. Это тоже дохуя важно.