Скрещеные технологии

Вокс сидел в своём офисе, окружённый десятками экранов, которые мерцали в полумраке. Он наблюдал за новостными потоками, рекламами, трансляциями — всем, что составляло его империю. Мир ада крутился под его пальцем, как кнопка на пульте. Он откинулся на спинку кресла, позволяя себе минуту тишины. Всё шло идеально. До тех пор, пока всё не погасло. Мониторы замерли. Гул дронов стих. Свет в комнате дрогнул и исчез. Только с потолка посыпались искры, и где-то вдалеке зашипел старый, дребезжащий звук — радиопомехи. — Отлично, — процедил Вокс. — Перегруз сети? Невозможно. Он провёл рукой по сенсорной панели — та не реагировала. Ещё одно нажатие. Ничего. И тут сквозь треск помех послышалось тихое покашливание и... знакомый смех. —«Дамы и господа! Ах, как же приятно снова быть с вами в эфире!» — голос звучал с наигранной теплотой. — «Прошу простить моё долгое отсутствие. Представляете? Никаких эфиров, никаких шоу... какое ужасное наказание!» Вокс замер, зрачки вспыхнули красным, как сигнал тревоги. Он узнал этот голос. Аластор. Он не мог тронуть его технику — максимум вырубить её на пару секунд. Но сам факт того, что он смог прорваться в сигнал, означал одно: он вернулся. —«Ах, какие вы все стали цифровые! Электрические, неоново-мерцающие! А я — всё тот же старый добрый радиоведущий!» — продолжал Аластор, его смех катился по комнате, отзываясь в каждой колонке. — «Но не беспокойтесь, мои дорогие — я вернулся, чтобы вновь... поднять настроение аду!» Смех оборвался. Помехи стихли. Экраны один за другим зажглись, как ни в чём не бывало. Вокс стоял неподвижно, сжимая край стола. Его разум уже не кипел от злости — он работал. Он быстро открыл внутреннюю сеть, вводя команды. — Сканировать частоты. Любые сигналы аналогового типа. Радиодиапазон тридцать — восемьдесят мегагерц. Записать всё. Пальцы двигались быстро, отточенно. — Перехватить источник. Установить ловушки на старые антенны. Он понимал: Аластор не сможет управлять его системами, но сможет говорить. И если он может говорить — значит, его можно поймать по голосу. На экранах замелькали волновые графики. Красные линии прыгали, ловя след. Один сигнал дрогнул, оставив короткий, едва различимый отпечаток — радиошум, но с чётким фрагментом частоты. — Поймал, — прошептал Вокс. — Старый приёмник, где-то в восточном секторе. Он усмехнулся, глядя на карту, где мигала красная точка. — Добро пожаловать обратно, Аластор. Посмотрим, как долго ты продержишься вне эфира, который принадлежит мне. Вокс откинулся в кресле, снова активируя питание по всему зданию. Неон вспыхнул, заполняя комнату холодным светом. Он чувствовал возбуждение — смесь раздражения и азарта. Впереди была охота. Аластор думал, что может играть с ним, пользуясь старым радио? Пусть попробует. Вокс уже нажал кнопку записи, и в эфире эхом раздался его собственный голос: —«Передаю привет нашему старому знакомому. Если ты слушаешь, Радио-демон — я жду тебя в прямом эфире.»