Ничего

Разбей. Разбей. Разбей. Посуду, стекло, голову. Всё, что может разбиться. Чьи-то мечты, чьё-то сердце. Всё, чего у тебя нет. Ты можешь быть уничтоженным. Тебя могут убить: сжечь, утопить, зарезать, задушить, отравить, закопать. Но они не знают, что тело без души уже неживое. Ходячий труп. Пустая кукла. Такая глупость, честное слово. Тебя могут ранить словами или ножом, однако в тебе уже столько проглоченных иголок, что очередная просто не получает внимания. Тысяча первая, воткнутая в свободное место на коже, не имеет значения, когда перед ней уже было десять сотен. Ты не думаешь о других. Другие думают о тебе. Переживают, чтобы ты не сделал с собой ничего; волнуются, как твоё состояние; надеются, что все обойдётся. Нет. Разбитое не склеить, мёртвое не оживить. Она как сухая сгоревшая ветка. От неё не осталось ничего, кроме праха — в конце концов, она же человеческая. Душа. Как белый рассвет, которому суждено стать чёрным закатом. Ты можешь думать, что возможно было исправить всё равно, только прошлое не вернуть. Ты не думаешь. Тебе всё равно. Плевать, что будет завтра, через десять лет (до чего ты, разумеется, не доживёшь) или два часа. Ты не живёшь — ты существуешь. Тянешь своё жалкое тело вперёд во времени, не давая ему вконец подохнуть от голода. Надеешься, что завтра тебя удачным образом собьёт насмерть автомобиль или заколет вилкой наркоман где-нибудь за углом. Потому что больше желать нечего. Ты не сосуд. Ты оболочка. Пустая, грязная, испорченная оболочка. Красивая обёртка, которую оставили на память, потому что есть в ней что-то цепляющее, но конфета сгнила и её пришлось выбросить. А следовало бы тебя. На помойку. Кладёшь в горячий чай сахар, а потом пьёшь холодную солёную воду, потому что слёз накапало немерено. Но тебе так только кажется, ведь ты не плачешь. Ты не можешь. Никчёмное бесчувственное существо без цели. В твоей груди нет сердца, а без сердца нет любви. Ты не любишь: не можешь. Почему ты всё ещё не в могиле? Далеко-далеко, в затвердевшей земле, покрытой снегом. Снег ведь тебе нравится, не так ли? Чистый и непорочный, он бы стал темнее нефти вокруг твоего замёрзшего худого тела. Потому что ты проклятье, ты не человек. Ты всё портишь, но не создаёшь новое. От тебя больше никакой пользы. Пожалуйста, умри вчерашним днём, чтобы завтрашний никогда не настал.