Paramour

Тэхён стоял на балконе и выкуривал сигарету… третью… нет, пятую по счёту. Он смотрел в небо, такое лазурное, с яркими лучами заходящего солнца, выдыхая дым, ничего не испытывая, ни о чём не думая. В комнате стоит мольберт с холстом, на полотне еле-еле вырисованы грубыми штрихами насыщенным чёрным маслом черты одинокой фигуры. Прямо как он сейчас, прозрачный, блеклый и… пустой. Сосуд, то ли переполненный, то ли наоборот, опустошённый. Тэхён художник… Творец своей живописи… Одинокий, брошенный любитель искусства. Все его работы были представлены на выставках, которые он сам устраивал. Тратил свои деньги, чтобы арендовать зал, чтобы разместить рекламу, чтобы набрать зрителей, которые бы пришли и посмотрели на современное искусство одинокого творца. Поддержка… её ничтожно мало. Для тех, кто привык излагать своё внутреннее пространство через искусство, очень важны слова, важна похвала, важен контакт с их творчеством и отдача. Что есть популярность? Тэхён не может понять. Ему с трудом даётся каждый раз смотреть на статистику прошедшей выставки, ему больно и… до слёз печально. Да-да, именно до слёз. А ведь он набрал свою аудиторию. И ему думалось, что раз его посты в соцсетях смотрят и оценивают, значит, и выставки будут нравиться… Нет. Как это работает? Тэхёну не надо многого, ему хочется обсуждать, хочется, чтобы с его искусством говорили, смотрели и хотели увидеть больше. Но так получается, что даже если он и работает, не отвлекаясь на сон и другую рутину жизни, люди проходят мимо… Творчество эфемерно, не каждый поймёт, не каждый откликнется, не каждый увидит глубину… И, может, ну его? Работать в стол тоже надо иметь силы, а у Тэхёна таковых уже не осталось. Сколько лет он пытается? Сколько лет он вообще живёт с желанием и трудом? Больше десяти. Но что такое года, когда речь идёт о творчестве? Ничто, потому что каждый такой труд — мгновение, совсем неощутимое, пока не настаёт момент осознания, что, оказывается, и в этот раз силы потратил на себя. Своё разочарование и вновь понимание, что кроме тебя, это никому не нужно. И только поэтому, может… ну его? Это выматывает, лишает энергии и желания. А Тэхён — тонкая натура. Чрезвычайно эмоциональный, чрезвычайно ранимый. И такое молчание на собственный труд его доводит до страшных мыслей. А что он умеет ещё? Чтобы так же хорошо, чтобы так же грело душу, чтобы дарило спокойствие? Жить. Да, пожалуй, именно жить он и умеет: дышать, наблюдать и искать новые смыслы. Надо ли ему всё это? Да. Писать — очень надо, иначе загнётся, уже проверял. Когда душа лежит к творчеству, очень тяжело игнорировать своё истинное желание начать творить. У людей с творческой натурой другой взгляд, другое понимание реальности, они чувствуют по-другому, и оттого желают скорее взяться за своё призвание, чем с усилием затыкать своё «Я» и пытаться жить другой жизнью. Это петля. Для Тэхёна. Сейчас, закуривая очередную сигарету, он чувствует, как его истинное «Я» начинает затягиваться на шее, будто желает лишить воздуха, заставляя его всё же сдаться и больше не бороться. Но вы видели когда-нибудь человека, которого либо погасили, либо насильно внушили свои приоритеты? Тэхён их видел: это всегда уставшие, не желающие жить люди. Это всегда опустошённые, страдающие депрессией люди. Это всегда люди, что умирают, так и не придя к ответу на вопрос: а что со мной не так? Тэхён не такой человек, но он в депрессии. Апатия пришла к нему ещё месяц назад, а депрессия… она у него хроническая, и с ней он справляется медикаментозно. — Зачем заниматься тем, что не идёт? — Зачем пытаться выбиться в люди с тем, что важно только тебе? — Зачем тратить ресурсы на то, что никогда не станет обсуждаемым? А ведь и правда, зачем? Глупо же, да? Тэхён хмыкнул и затянулся никотином. — Зачем? Потому что есть я, которому нравится всё, чтобы ты ни написал. Как бы ты не рассказал о своей картине, как бы не назвал её — я всегда буду восхищаться и дорожить крупицей откровения. Ах… У него же есть верный поклонник. Зритель, гость или фанат. Любовник. Тэхён мягко улыбнулся и стряхнул пепел. Один верный поклонник — да, ничтожно мало, но когда-то он один сможет заменить сотню, тысячу, миллион. Тэхён знает. Тэхён уже чувствовал эту замену. Зачем ему толпа, когда есть один мужчина, что всегда будет видеть изящество, прекрасное, красноречивое и личное? Так ли он страдает из-за отсутствия людей, когда рядом есть он? Не страдает, но мало всегда будет. Не потому что Тэхён жадный, просто он хочет быть успешным. Он хочет критики, хочет восторга. Но верный поклонник всегда влюблён. Он не даст ему той критики, которую Тэхён заслуживает — и именно это расстраивает. У верности только одно предназначение. Всегда быть на стороне творца. Кумира. Тэхён потушил окурок и положил его к множеству других в пепельницу. Он зашёл в комнату и остановился напротив мольберта с холстом. Равнодушно замерев на долгие секунды на мазках, он отвернулся, накрыв полотно тканью, после чего вышел из комнаты. Позвав пса, что лежал на кровати, Тэхён взял ключи от квартиры и вышел наружу. Идя по аллее и слушая музыку, он смотрел вперёд, на людей, на растения, высаженные на газоне, пока пёс бежал куда-то вдаль, довольно высунув язык. Ах, Тэхён вспомнил. Его любовник же тоже по вечерам выгуливает своего пса. И вскоре оба хозяина встретились. Сначала взглядами. Один поклонник сможет заменить сотню, тысячу, миллион. Главное довериться. Главное продолжать. Главное… — Может… ну его? Шёпотом спросил сам себя Тэхён, когда уверенно прибавил шагу к мужчине по имени Чонгук. Тот ему улыбался приветливо. Верный поклонник. Искренний любовник. И когда до мужчины оставалось несколько шагов, Тэхён сорвался с места и прильнул к нему в объятия. Тёплые, как и всегда крепкие. «Мне всегда будет недостаточно лишь одного поклонника. Но знай, больше никто не сможет насытить меня похвалой и любовью, как ты».