Gentle murderer

Прошло несколько дней. Артем и Гриша слегка игнорировали друг друга: не то, чтобы специально — по большей степени просто не совпадали их расписания дня. Времени для общения почти не было. Когда Гриша уходил на пары, Артем еще спал, а вернувшись, Гриша сразу садился за ноут и перепечатывал «конспекты» про монстров в вордовский документ, мало обращая внимание на происходящее вокруг. Записей было много — обо всем и сразу. В первую очередь Гриша, конечно, пытался найти то, что его интересовало прямо сейчас: вампиры. Им был посвящен один из самых больших разделов, наравне с оборотнями, и заполнен он был тремя разными почерками. Отличить из них Гриша мог только отцовский — но он составлял даже не треть от всех записей. Замедляло процесс и то, что Гриша постоянно делал пометки. Читая про вампиров, сложно было не сравнивать написанное, с собственными наблюдениями. Моменты, которые у Гриши вызывали вопросы и сомнения, были выделены кислотно-желтыми маркерами; и их было достаточно. Все одновременно и сходилось, и заставляло мозг закипать: например, несмотря на бледность кожи, у Артема был румянец на щеках и носу, а информация про обостренные чувства вообще сбивала с толку — какие «обостренные чувства» если сосед без очков максимум два пальца на расстоянии вытянутой руки увидит. — Ты чай или кофе будешь? Гриша резко дернулся. Последнее время он в целом был слишком нервным, и даже от Диминого голоса, выбившего его из мыслей, по коже прошелся неприятный разряд. — Э… Намутишь чая? Черного, без сахара. — Окей, не вопрос. Дима полез в шкаф за кружкой, а Гриша бездумно уставился в мобильник. Утром воскресенья на кухне было очень тихо: большая часть жителей вчера уехала домой и вернется только к вечеру. Единственными источниками звука в комнате были гудение холодильника и свист чайника, который поставил Дима. Отсутствие людей вроде бы должно было радовать — меньше лишнего шума, — но почему-то тишина наоборот действовала как-то напрягающе. — Ты чет потерянный какой-то, не выспался? — спросил Дима, ставя на стол две кружки — с чаем для Гриши, с кофе для себя. — Да не, задумался просто, — подтянув свою кружку, Гриша слегка подул на нее. — Домашки назадавали, словно уже месяц прошел. Нихуя не успеваю. — Жиза, я еше и пар столько проебал, что на половине предметов просто потерянный, — помешивая кофе, тяжело вздохнул Дима. — Точняк, у тебя же еще больничка. Как по здоровью кстати? — Гриша пробежался глазами по Диме; внешне парень выглядел нормально: немного бледный, под глазами синяки от недосыпа, ничего необычного. Только шрамы, которые Гриша впервые смог разглядеть на Диминых руках, привлекали внимание — но спрашивать о них парень не решился. — Не жалуюсь, — словно почувствовав чужой взгляд, Дима прикрыл наиболее заметные рубцы ладонями. — Но на следующей неделе видимо опять пару дней проебу, отец выбил мне место в дневном стационаре. Гриша кивнул. — А ты, кстати, чего тут на выхи остался? Ты же вроде недалеко живешь, ну или у отца бы перекантовался. — Дзен познаю, когда никто мозги не ебет, — Дима пригубил немного кофе, — ну, к деду с бабушкой на следующих выходных поеду. А с отцом, я уже говорил, отношения не очень. — А, я думал, типа, раньше были не очень, — удивился Гриша. — Он же вон, для тебя даже место в больнице нашел, не? — Ну, может он меня любит, а может боится, что его совесть сожрет, если я умру. Мое отношение к нему это не сильно меняет, — Дима пожал плечами. — А ты почему тут? — Да знаешь, вайбик общажный мне нравится, зачем мне это Кемерово, — Гриша произнес это с такой серьезной интонацией, что Дима даже на секунду поверил. — Точно, ты же вообще за три пизды живешь, забыл, — фыркнул он, осознав, что Гриша его провел. Вдруг в коридоре послышались нерасторопные шаги. Гриша обернулся: в дверном проеме стоял Артем. Заспанным взглядом он быстро пробежался по всем находящимся в комнате. — Доброе утро, — пробубнел он. — Доброе, — неуверенно ответил Дима. — Доброе, — бросил Гриша. После появления Артема, атмосфера на кухне стала натянутой. Диалог в присутствии третьего человека не клеился, хотя Артем не проявлял никакого интереса к сидящим за столом парням; сначала он гремел чайником, потом дребезжал кружками и под конец шумел чем-то в шкафчике с продуктами. — Ладно, я пойду, — вдруг сказал Дима, залпом допив кофе. Он обернулся на раковину, но увидев там Артема потупился. — Тебе не будет сильно сложно мою кружку сполоснуть? — Да, у мойки оставь, — отпивая чай, ответил Гриша. Что происходило у парня за спиной, он, конечно, видеть не мог. Но когда Дима вышел, Артем присел на его место, и сказал: — Какой-то он странный, не? Гриша с сомнением сощурился. — И это я слышу от тебя. Забавно. — Очень смешно, но этот твой кентик реально какой-то зашуганный. И палит на меня так, будто я убил кого-то, — Артем хотел отхлебнуть немного кофе, но вдруг перевел серьезный взгляд на Гришу. — Ты же не рассказывал никому свою шизотеорию, что это я убил Алину? — Я че ебанутый по-твоему? Гриша помолчал. — К слову про Алину… — Даже не начинай, — Артем откинулся на стуле, уставившись в потолок. — У меня нет ни сил, ни желания с тобой это обсуждать. — Что плохого в том, что я хочу разобраться в ситуации? — Потому что для тебя это «ситуация», а для близких — трагедия, — Артем слышно заскрипел зубами. — Почему тебе не все равно, я не пойму? Ну мрут фрики и мрут, тебя это как касается? — Я в твоей голове вообще урод моральный или что? — огрызнулся Гриша. — Во-первых, все вокруг будто кричит, что это было нихера не самоубийство, то есть, есть кто-то, кто убивает. Во-вторых, если ее убили, то получается убийца может быть где-то в общаге. А если следующий я? А если ты? А если Димон или этот твой Артем? Выпалив это, Гриша скрестил руки на груди и уставился на Артема. На самом деле, он даже не был уверен в том, что сейчас сказал — парень не особо рефлексировал сам факт чьей-то смерти практически у себя на глазах, но складывая два плюс два, понял, что одной из причин, по которой хотелось со всем разобраться, был страх. Обычное, человеческое чувство. Гриша же человек — пусть и не совсем обычный, а человеку свойственно бояться. Бояться, когда прямо перед твоим носом умирает человек; бояться, когда узнаешь, что твой сосед — вампир; и бояться, когда не можешь логически объяснить самому себе, что происходит. Артем нервно прикусил заусенец большого пальца. — Допустим, от меня ты что хочешь? Я знаю не больше тебя, а может и меньше, — наконец-то сдался он. Для Гриши это была маленькая победа. — Если я правильно помню, ты говорил, что у твоего кента есть способности? — услышав это, Артем показательно закатил глаза. — Да-да, я очень плохой, потому что подслушал. Потом мне за мораль позатираешь. Что это за способности? — Не ори на всю общагу, — Артем нервно оглянулся и придвинулся поближе, понизив голос. — Ты можешь мне поклясться, что я не пожалею, если расскажу? — Клянусь, — не задумываясь, выпалил Гриша. Если так подумать, знакомых в Питере у него было немного, а друзей еще меньше, так что рассказать кому-то он просто не мог. В случае чего, парень был уверен, что сможет справиться со всем сам. Наверно с такими же мыслями, когда-то отец ушел на дело и не вернулся. Гриша нервно дернулся и тряхнул головой, отгоняя эти мысли. — Артем, он… что-то типа экстрасенса. Нет, не как по телику крутят, — сразу же добавил Артем, увидев ухмылку на лице у Гриши. — Он реальный экстрасенс, у него потенциал ебучий, он типа все может. Энергию считывает, вообще не напрягаясь; будущее видит, прошлое. Расскажи об этом кто-то другой, и Гриша вряд ли бы поверил. Даже прекрасно зная, что это реально. Но когда подобное рассказывает твой сосед-вампир, волей-неволей приходится поверить. — И я думал, что Артем может взять какую-то вещь Алины или Марка, и посмотреть, что с ними было в день смерти, — Артем потупил взгляд, подняв одну ногу на стул и положив голову на коленку. — Но он не хочет. — Почему? — искренне удивился Гриша. — Разве они не были очень близки с Марком? — Артем не думает, что это убийства. Не знаю, на самом деле, или ему так легче смириться, что это был выбор Марка, — Артем пожал плечами. — Но какой нахуй выбор, когда они в этот же день вечером собирались в «Паноптикум». — А что такое «Паноптикум»? — Клуб. Там наши собираются. — Типа, специализированное место? Только для. э-э… таких как ты? Артем насмешливо фыркнул. — Ага, и фейсер прям на входе спрашивает, человек ты или нет, — парень почти засмеялся. — Не, там все немного сложнее. Это с виду просто клуб — но уже внутри, если шепнуть кому нужно пару правильных слов… вот там начинается реальный разъебос. Если не боишься, то и тебя свожу. — Было бы чего бояться, — Грише стало не на шутку интересно, что это за бар, и появилось четкое чувство, что скоро он там точно окажется. — Возвращаясь к нашей теме. Я бы хотел сам поговорить с Артемом. Он сейчас у себя? — Нет, он уехал, вечером будет, — Артем задумался и отвел взгляд на свой телефон, лежащий на столе. — Если хочешь, я ему напишу, скажу, что ты хочешь с ним поговорить. — Лучше скажи, что это ты с ним поговорить хочешь, так это не будет звучать всрато, — Гриша взял кружку и сделал глубокий глоток. Чай уже остыл, и был не особо вкусным. — Кстати, надо в комнате убраться. Артем состроил максимально страдальческую гримасу, но даже за грустные глаза Гриша сам драить всю комнату не собирался. Так что выбора не было — пока кто-то протирает пыль со всех видимых и невидимых поверхностей, второй натирает полы. Так называемая демократия.