История "Проклятого Лорда"

Давным-давно, в эпоху, когда боги наблюдали за смертными, родился избранник. Он был асланти — ребёнок звёзд, "кровь небес" на языке тех, кто помнил небо. Красивый, умный, ровный по десяти заповедям. Боги говорили "Вот тот, кто сотворит мир без боли". Он посмотрел в небо и увидел там не свет, а слабость. Он отвернулся. Его звали Векс. Рядом с ним всегда был Аллан — друг, с которым он часами смотрел на звёзды и ломал старые механизмы, изучая мир. Векс рассказывал, Аллан лениво слушал и задавал глупые вопросы, потому что лень — его фишка. У Векса — тёмные волосы, холодный взгляд. У Аллана — светлые кудри и способность улыбаться так, что любой будет умилятся. Они не знали, что между ними — не просто дружба. Никто об этом не знал. Даже они сами. Но однажды Аллана похитили. Не разбойники, не враждебные короли — кто-то иначе сильный, и даже боги не смогли достать его. Векс молился всем небесам, приносили жертвы — тщетно. Эта беспомощность разожгла во Вексе то, чего не было раньше. Не просто гнев, а верховное презрение к тем, кто "смотрит свысока" и ничего не делает. Он двинулся в ответ не словами, а делом — и мир, который он строил для справедливости, превратился в жёсткую книгу правил, где сила — единственный язык. Он стал Проклятым Лордом Вексом. Он сжигал города, рушил миры, поднял руку против самих богов — и победил. Его имя стало кошмаром мультивселенной. Его трон — чёрный обсидиан. Его тень — целые галактики. Но ничто не длится вечно. Предательство пришло от тех, кого он сам считал побеждёнными. Осколки поверженных богов и клинки, выкованные вне времени и пространства. Сто мечей вонзились в него — не просто чужие стали, а воля сотен миров, собранная в орудие. десятки барьеров не сработали. Плоть не выдержала. Мир вздохнул с облегчением. Имя "Векс" стало пылью в песке легенд. Прошло тысяча лет. На краю мироздания дрогнул прах. Один глаз открылся. Фигура поднялась — истерзанная, но живая. Он дышал. Он помнил. Вернулся. Способностей — нет. Доспехи — прах. Армии — забвение. Осталась искра: воля, опыт, ненависть. — Тысяча лет… — прошептал он. — И всё забыто. На губах появилось то, что у него всегда получалось лучше всего: холодная улыбка. — Придётся напомнить, кто я...