Без названия

Холодная морская гладь блестела на лучах утреннего солнца, которые еле еле пробивались сквозь серые тучи. Звук волн ласкал уши, давал сознанию покой, пускал в ход мысли, некогда забытые в центре бурной городской жизни. Ветер развевал волосы, обдавал холодом, осень, как ни крути. Конец октября никогда не был прекрасным событием в жизни, какая-то нелепая тоска на пустом месте, слякоть, холод. Это всё мрачно сказывалось на душе. А море непоколебимо. Ему не важно, вьюга, дождь, гроза, а может солнце, что в последнее время выходит, так сказать, по праздникам, да на особый случай, это все не имеет значения. Верх спокойствия. Это и нравилось Ким Тэхёну, что видел в бескрайнем море необычайную красоту. Он знал, что может найти в бездонной и, возможно, даже неприветливой пучине ответы на свои вопросы. А когда свершится подобное созидание толком и неизвестно. Он был художником. Нет, Тэхён даже не учился в художественной школе, просто взял и стал рисовать. Сначала месяц, год, затем два, три, пять....и вот он рисует словно мастер своего дела. Всегда парень отдавался процессу с головой, рисовал до победного, пока силы не закончатся совсем. Когда он писал картины, его руки были испачканы краской, но сердце оставалось чистым, без единой грубой мысли. Но Тэхён тосковал. Да, он горел своей работой, но что-то изнутри ломало его. Художник не мог рассказать кому-то о своих переживаниях, поэтому выражал все это в своих картинах. Почти все его работы вызывали печаль, настолько чувствсвенно он рисовал то, что вызывало в нем хоть каплю спокойствия, каплю того чувства, что было недоступно на постоянной основе. Это было море. Этим утром Тэхён вышел на берег. Над водой лежал густой туман. Вот он ставит мольберт, достаёт краски и садится писать. Каждый мазок цветом был наполнен трепетом, таинственностью. Работа Тэхёна выглядела невероятной даже на этапе подмалёвка. Что уж тут говорить, он сам выглядел красиво. Светлая кожа, словно фарфор, аккуратная укладка. Он был одет с иголочки: костюм тройка кофейного цвета сидел идеально, подчёркивал статную натуру художника. Пальто и шарф, что совсем недавно были на Тэхёне, лежали рядом с ним на камне, чтобы не мешали писать. Прошёл час. В голове Кима было целое цунами разнообразных мыслей. Тревога, безграничные идеи для картин, мечты, в конце концов. Тишина была пристанью умиротворения, лишь волны ненавязчиво бились о берег и камни. Но что-то прервало рисование Тэхёна. Ему пришлось замереть, когда пальто вновь коснулось его плеч. –Ты замёрзнешь,– раздалось откуда-то из-за спины тихим голосом, – надень пальто. Тэхен решил не оборачиваться: Вы, молодой человек, весьма резки. –Просто люблю заботиться об окружающих, – вновь прозвучал голос незнакомца, – будь добр, не оборачивайся. Рисуй дальше, я не буду тебе мешать. Художник смог лишь послушать незнакомца. Он продолжил писать картину, но вдруг услышал мелодию. Она звучала плавно, текуче, даже пробуждала внутри сердца какой-то трепет. Тишина была нарушена уже второй раз, но не сказать, что это плохо. Тэхён слушает много классической музыки, нет такой, которую бы он не знал, но только что услышанную мелодию он распознать не мог. Какая-то она..неправильная, в хорошем смысле. –Что за мелодию вы играете?–спросил Тэхён. Слишком было любопытно, больно красивая музыка получалась у незнакомца. –Я сам сочинил её. Она без названия. – прозвучало в ответ на вопрос. Тэхен задумался. Как можно лишать такую красоту названия? Это оскорбительно. Он не выдержал и вновь задал вопрос: Что ж вы не назовёте её? –Я хочу назвать её именем того, кто подарит мне смысл играть. Именем того, кто станет для меня любовью всей жизни, кто покажет мне то, что я никогда не видел. – ответил неизвестный, посмеявшись. Художника этот ответ тронул. Романтично, трогательно. Он не выдержал и обернулся. Перед ним оказался парень лет 26. Добрый взгляд, блестящие волосы, что слегка вились. В руках незнакомец держал белую скрипку. –Я ведь просил тебя не смотреть. – промолвил скрипач, смотря Тэхёну в глаза. –Простите. Я хотел увидеть того, кто открыл для меня новый горизонт музыки. Как вас зовут? – очередной вопрос от художника. –Меня зовут Чон Хосок, а тебя? –Ким Тэхён. Будем знакомы. Не проронив ни слова, они просто смотрели друг другу в глаза, будто знакомы всю свою жизнь. Но ведь это совсем не так. Хотя, какая разница, когда оба заворожены искусством друг друга. Какая разница, когда душа поёт при взгляде на человека, который словно похож на тебя самого. Что-то в голове Тэхёна говорило ему, нет, оно кричало: не упусти, не потеряй. Но было уже поздно. –К сожалению, мне пора, Ким Тэхён. – произнёс Хосок, пока художник не успел опомниться. Минута, ровно минута, а скрипач уже скрылся из виду. Его словно тут и не было. И вновь внутри Тэхёна что-то треснуло. Упустил. Голос в голове ведь твердил «не теряй шанс», но Ким не повиновался. Он думал, что этот паренёк не убежит так быстро, не оставит Тэхёна, такого одинокого и печального. Все обернулось не так хорошо. –Как обычно. – чеканит он себе под нос, а в душе неприятный осадок утраты. Что поделать, придётся забывать ту музыку, тот голос, те глаза. Это огорчало и тянуло Тэхёна куда-то вниз. Он даже не смог продолжить писать картину. Ким собрал свои вещи и покинул берег, возвращаясь к себе домой.