Всё началось с рисунка

Антон устал от бесконечных криков и ругани, устал от того, что не может спокойно поговорить с родителями на отвлечённые темы, устал просыпаться от шума в квартире, по которой то и дело носилась разгневанная мать, собираясь на работу, устал, что его проблемы обесценивают. Устал. С каждым днём, парень всё больше и больше погружается в себя, отстраняясь от мира. Он не понимает, почему родителям так сложно выслушать и поддержать родного сына, не понимает, почему нельзя обнять в переломные моменты, почему нельзя спокойно объяснить ситуацию или ответить на вопрос. Антон листает тик-ток, где ему попадаются видео подростков, которые с родителями как близкие друзья, не понимает. Он каждый раз плачет, ставя крестик в заметках, чтобы потом понять, что их слишком много, надо заканчивать распускать нюни. Антон не верит в любовь, просто не понимает, как... Как проявлять эти нежные чувства, как заботиться и не показывать свой мерзкий характер. Он не хочет детей, понимает, что в любой момент сможет сорваться или поднять руку, что ещё хуже. Но сейчас его больше всего волнует нынешняя ситуация.

***

Парень идёт из школы. Чёрные тучи затмили небо, на ровном асфальте появляются тёмные пятна — дождь. Антон запрокидывает голову, смотря куда-то наверх, и грустно улыбается. Тёплые капли приятно стучат по листьям и юноша проходит к лавочке, вслушиваясь в каждый звук. Он закрывает бледно-зелёные, почти серые, глаза и тихо вздыхает. Рука парня опускается на худое колено, а вторая поправляет милые кудряшки на голове, создавая ещё больший хаос. Кто-то странно косится на Шастуна, продолжая бежать в укрытие, но были и те, кто выдавал тёплую улыбку, смотря на такую картину. Антон открывает глаза, когда дождь слабеет, его взор падает на молодого парня, сидящего в беседке неподалёку, в его руках блокнот и карандаш, он медленно водит по белоснежной бумаге, иногда поглядывая вперёд. Шастун ловит взгляд юноши и начинает двигаться к нему. — Привет, — звучит тихо, Антон еле открывает губы. — Привет, — кивает в ответ незнакомец. — Что-то не так? — он наклоняет голову в бок, а в глазах читается азарт. — Ты художник? — смелее спрашивает Шаст. — Есть такое, тебя вот рисовал, не против? — Нет, конечно! — Тогда доделаю и тебе отдам, – указывая на блокнот, говорит парень, а Антон кивает. — Меня Антон зовут, — слова вырываются из чуть приоткрытого рта. — Арсений.

***

Проходит около получаса, прежде чем юный художник откладывает карандаш и, аккуратно вырвав лист, протягивает его Шасту. Арсений следит за мимикой парня и понимает — ему понравилось. Антон скромно улыбается и, потрепав свои кудряшки, тихо произносит "спасибо". А потом они расходятся, попрощавшись. Шастун бредёт по парку, смотря себе под ноги, в наушниках играет ЛСП, а в голове несмолкают гнетущие мысли. Он не знает, как будет терпеть ещё год, не сломается ли, или так и будет вымещать злость на себе, царапая нежную кожу отросшими ногтями до появления кровавых полос. Или будет драть волосы на голове, беззвучно рыдая в подушку. Он устал, он знает это, только не понимает, что делать дальше.