Расцвет Черноцветов

Хуа Чен сидел за столом, склонившись на руку, и наблюдал за спящим Хэ Сюанем. Скука медленно разъедала его. Он бы с радостью поговорил с ним — послушал очередные язвительные комментарии, подрался бы словами, поспорил о какой-нибудь ерунде. Но Хэ Сюань спал, и пробуждать его было невозможно: тот спал так глубоко, словно наконец нашёл мир, которого ему так давно не хватало. Хуа Чен старался не думать лишнего. Потому что если думать — то мысли сразу уводили туда, куда не стоит. Он очень хотел Хэ Сюаня. Слишком сильно. Но он также понимал: если хоть раз позволит себе сорваться… если прикоснётся не вовремя или заставит силой — он навредит. Сильно. А это единственное, чего Хуа Чен по-настоящему боялся. Он мог причинить боль многим — без сожаления. Но не Хэ Сюаню. Пусть тот и слабее, и не подозревает, насколько Хуа Чен его хочет — это не давало права ни на что. — Надо держаться, — пробормотал он себе под нос, уткнувшись лбом в ладони. — Пока он сам не захочет, нельзя. Даже думать нельзя… Он глубоко вздохнул и попытался переключиться на что-нибудь другое. Но мысли всё равно возвращались — к бледной коже, тонким пальцам, тихому дыханию, тому, как Хэ Сюань временами выглядит таким милым, что хочется… «Стоп», — одёрнул себя Хуа Чен и ударил пальцами по столу. Но тишина, тепло комнаты и скука сделали своё. Постепенно веки начали тяжелеть. Он откинул голову назад, потёр глаза, попытался сфокусироваться — но всё было бесполезно. Ещё немного — и мысли растворились. Хуа Чен уснул прямо за столом, положив руку поверх открытого свитка, а вторую — рядом, будто тянулся к Хэ Сюаню, даже не осознавая этого.