Наследник Тишины

Лето 1996 года стало для Тео долгой осадой. Поместье Ноттов, всегда бывшее его тихой крепостью, превратилось в лагерь вражеской армии. И армией этой был его отец. Воздух в поместье стал густым и тяжёлым, словно перед грозой, которая никак не могла разразиться. Мистер Нотт, окончательно оправившийся от Азкабана и воодушевлённый возвращением Тёмного Лорда, был не просто фанатиком. Он был стратегом. И его главной тактикой в этом лете стало психологическое наступление на собственного сына. Они редко говорили открыто. Но их редкие встречи за завтраком или в библиотеке были наполены отточенными, ядовитыми фразами. — Люциус провалился, — как-то раз, не глядя на Тео, произнёс отец, листая свежий выпуск «Ежедневного пророка». — Слабость. Сентиментальность. Он думал о сыне, а не о деле Тёмного Лорда. Недостойно. Тео молча жевал тост, понимая, что это — не констатация факта, а урок. Предупреждение. В поместье теперь бывали другие гости. Не прежние, озлобленные узники Азкабана, а люди с холодными, уверенными лицами и властными манерами. Один из них, Уолден Макнейр, с которым Тео виделся год назад, теперь смотрел на него с пристальным, оценивающим интересом. — Растёт, — бросил он как-то отцу, кивком указывая на Тео, стоявшего у окна. — Пора определяться, Нотт. Времена не для неопределившихся. Как-то вечером отец вошёл в библиотеку без стука. Тео сидел в своём кресле, но не читал. Он просто смотрел на полки, чувствуя, как стены его убежища смыкаются вокруг него. — Ты видел, что творят эти выродки из Министерства? — начал отец, не здороваясь. — Отрицают возвращение Лорда. Прячут головы в песок, как страусы. Они обречены. — Он подошёл ближе, и Тео почувствовал запах дорогого вина и старого пергамента. — Наступает час расплаты, Теодор. Час, когда каждый должен будет занять свою сторону. И те, кто окажется не на той, — исчезнут. — Мне всё равно на их распри, — тихо, но отчётливо сказал Тео. Это была его стандартная позиция, его щит. Отец усмехнулся — сухим, неприятным смешком. — Всё равно? — Он резко двинулся вперёд, навис над креслом. — Ты — Нотт. Твоя кровь, твоё имя — это уже выбор. Ты думаешь, они, — он резким жестом махнул в сторону, будто указывая на весь внешний мир, — простят тебе твоё происхождение, если ты будешь сидеть тут, уткнувшись в свои книжки? Они сотрут тебя в порошок просто за то, кто ты есть. В его глазах горел знакомый фанатичный огонь, но теперь в нём была и железная уверенность. — Нейтралитет — это иллюзия для слабых. Для тех, у кого нет духа сделать выбор. У тебя есть лето, чтобы понять это. В Хогвартсе тебя ждёт не учёба. Тебя ждёт последняя проверка. Отец развернулся и вышел, оставив Тео в гробовой тишине. Давление, которое он чувствовал всё лето, достигло пика. Это была не просьба, не уговоры. Это был ультиматум. Он подошёл к портрету Сигизмунда Нотта. Предок смотрел на него с привычной насмешкой. — Ну что, мальчик? До тебя наконец дошло, в каком мире ты живёшь? — Он прав? — тихо спросил Тео. — Нейтралитета не существует? — Существует, — старый волшебник язвительно ухмыльнулся. — На кладбище. Пока ты жив, ты либо пешка на одной стороне доски, либо на другой. Даже если ты сидишь в углу и не двигаешься — ты всё ещё на доске. Тео сжал кулаки. Всё, что он выстраивал годами — свою отстранённость, свои стены, свою тишину — оказалось хрупким карточным домиком перед лицом надвигающейся бури. В ночь перед отъездом в Хогвартс он не спал. Он стоял у своего окна и смотрел на тёмный парк. Он чувствовал себя как загнанный зверь. Уйти с отцом — значит предать самого себя. Остаться — значит стать мишенью для обеих сторон. Он повернулся и взглянул на свою кровать, где лежала уже собранная сумка. В ней, на самом дне, лежали обе его палочки. Тёплая, привычная лоза. И холодный, безжалостный остролист. Он не знал, что ждёт его в Хогвартсе. Но он знал, что возвращается туда другим человеком. Не наблюдателем. Не затворником. А пленником, приговорённым к выбору. И его старые стены больше не могли его защитить. Ему предстояло построить новые — или быть раздавленным.