Металлургический завод

Старое кладбище. Старые могилы с потрескавшимися плитами. Среди старых могил сильно выделялись светло-серые, совершенно новые, фотографии на которых были почти одинаковыми: бледные, худые лица, тёмные круги под глазами, "мёртвый" взгляд. К одной из таких могил, на которой было уже совсем другое фото, подошёл парень в чёрном свитере и чёрных джинсах, среднего роста с отросшими волосами, завязанными в хвостик, усталый, явно страдающий бессонницей уже дня три. Парень положил к могиле один букет с гвоздиками в дешёвой, но вполне аккуратной упаковке. Вполне возможно, что самодельной. Пришедший встал на колени перед плитой. - Прости меня... Вскоре подъехала машина, из неё вышел мужчина в чёрном деловом костюме, тоже с букетом красных гвоздик. Он подошёл сзади к нереагирующему на его появление товарищу и положил ему руку на плечо. - Жень... Прошу тебя, не убивайся так. Я уверен, будь он жив, он был бы рад, что ты почти здоров, что ты закончил колледж, что ты нашёл хорошую на этот раз работу. И уж точно, он бы тебя простил... Я уверен. - Да, я понимаю. Но... Всё равно грустно. - Я понимаю тебя. Мне так и не удалось узнать его поближе, понять его. Он не успел раскрыть мне всю боль своей души, поэтому я бы хотел понять тебя. - Спасибо... - тот, что помоложе, слабо улыбнулся, слёзы стекли по его щекам. Товарищи не уходили. Даже когда пошёл осенний мерзкий дождь, они так и стояли вместе около могилы и смотрели на фотографию совершенно молча, вглядываясь в вечно молодые, горящие гордостью глаза изображённого на ней детектива.