Мой луч

Вечером, лёжа в кровати, Антон смотрел в потолок. Тени от фонаря плясали на обоях, превращая комнату в лабиринт страхов. Сегодняшний успех на математике уже стёрся, его сменила тоска. Он снова начал думать о том, как было бы "легче", если бы его просто не стало. Вдруг экран телефона загорелся. Новое сообщение. Не от Димы или Серёжи, а от незнакомого номера. СМС: Не спишь? Извини, что пишу так поздно, это Арсений Сергеевич. Ты оставил в кабинете тетрадь. Я взял её на проверку и увидел, что у тебя там, помимо формул, несколько очень странных рисунков. И не очень весёлых стихов. Всё в порядке, Тоша? Сердце Антона пропустило удар. Он почувствовал, как к горлу подступает паника. Арсений видел его "дневник". Его самые тёмные мысли. Теперь-то он точно знает, какой Антон на самом деле — не просто плохой ученик, а... ненормальный. Антон: Арсений Сергеевич, я... это ничего. Просто глупости. Выкиньте. Арсений: Нет, Тоша, это не глупости. Это боль. И я не выкину то, что говорит мне о тебе. Завтра после уроков не торопись домой. Мне нужно с тобой поговорить. О формулах и не только. Обещаю, это не будет похоже на школьный допрос. Антон долго смотрел на это сообщение. Впервые кто-то не отмахнулся от его боли, а назвал её своим именем. Боль. И захотел поговорить.