Бездна.
28 ноября 2025 г., 04:26
Рутина. Жизнь по расписанию из дня в день. Конечно же происходят разные события, но в России все сливается в серую и утягивающую в бездну массу.
Подъем в шесть утра; полтора часа в метро в самый час пик; девять часов за мольбертом; редкие перекуры и пробежки до магазина, чтобы поесть; потом посидеть в затухлом бк на савеловской около колледжа. Серость, но разных тонов, но почти ничем не отличающаяся друг от друга гнетущим ощущением.
Москва - город возможностей, разнообразия, карьерной лестницы, шумных баров, знаменитостей и т. д. Ага, конечно. А ведь где-то ближе к окраине тихо подыхает какой нибудь бездомный, а на другом конце города колются малолетки каким-нибудь дешевым героином. Конечно, город возможностей. Жалкая иллюзия. Такие обычно используют в современных книгах и фильмах. Вот раньше умели писать о настоящих реалиях.
28 ноября 2025 года. Ночь, а точнее уже утро. На часах 04:01. Кровать завалена листами формата А2 и остро заточенными карандашами. Где-то стоит кружка выпитого дешевого кофе, которое ни чуть не взбодрило, а лишь придало усталости.
Синяки под глазами ощущались физически и ужасно болели. Уставший взгляд скользил по рисунку, что был отрисован карандашом. Не нравиться. Слишком грязно. Слишком небрежно. «Точно три влепит» - пронеслось уже автоматом в уставшей голове.
Девушка устало провела по лицу, а после по окрашенным и повидавшим жестокость химии волосам, что даже не касались плеч. Мелкие и неровно обстриженные прядки торчали в стороны и небрежно падали на лицо. «На домового похожа» - в звенящую тишину сказала крашеная блондинка. Она встала с кровати, взяла пачку сигарет и зажигалку, после на ходу натягивал на себя плед и выходя на балкон.
Она одарила взглядом мокрую улицу, на дороги которой тихо капал дождь. Желтые фонари разменным светом освещали заплаканный асфальт. Лес и высокие здания вдали закрывал легкий туман, что уже которые сутки мусолил глаза, заставляя погружаться в свои мысли. Четырнадцатый этаж. Достаточно высоко, чтобы охватить взглядом эту гнетущую серость.
«Зимой даже и не пахнет» - сказала Ульяна и сделала очередную затяжку, после выдыхая клубы яда в ночной воздух.
Она открыла расписание и пробежалась по нему глазами. «История искусств. Опять слушать ее тарахтелку. Будто не лекцию ведет, а реп зачитывает. И как у нее вообще сессию сдавать, если вообще нихуя не понятно, что она говорит» — недовольно бубня сказала девушка и встала с табуретки. Она подошла к краю маленького и полукруглого балкончика опираясь локтями на его перила. Она растянула сигарету еще на несколько затяжек и тлеющий окурок, который подхватил не особо сильный ветер, полетел вниз, оставляя за собой искорки, что моментально растворялись в ночи. «Очень похоже на жизнь» — сказала Саша провожая бычок усталым взглядом, а после его исчезновения в темноте, вышла с балкона.
Еще спящая Москва всасывала в свою черную бездну, заставляя погрузиться в не самые приятные мысли.
— И почему все так? Родись бы я в другое время - было бы все по-другому. — сказала блондинка и ее взгляд автоматически пал на прикроватную тумбу, на которой лежала книга Александра Дюйма - «Три мушкетера». — А ведь все могло быть по-другому.
Девушка вышла из комнаты спускаясь на первый этаж квартиры и наливая себе стакан воды. после выпивая его залпом. Выпив его залпом, не оставляя ни капли, она слегка встряхнула головой, а после перевела равнодушный взгляд на окно, из которого пробивались огни бесчисленных фонарей и зданий. «Очнись, ты не в книге» — мысленно самой себе сказала обладательница мутно-голубых глаз и устало поплелась к лестнице, но при этом стараясь ступать так, чтобы никого не разбудить.
