Отполированный блеск неимоверно пустого идеала.

Взгляд на небо. Нету неба. Нету солнца. Нет ничего. Прекрасно, не так ли? Это прекрасный идеал миропорядка. С этим не согласится примерно абсолютное большинство всех живущих, и, если бы у тех была возможность говорить, не живущих, независимо от их взглядов на что-либо. Но таков отполированный блеск неимоверно пустого идеала, каков бы ужасен, но при этом прекрасен он ни был. У идеала нет ни цвета, ни запаха, ни ощущаемости, ни-че-го. А значит в нем… нет и ничего плохого? Красивая, идеальная до ужаса пустота. До ужаса, именно до леденящего ужаса. Но как же она в то же время и прекрасна! Ступени идеального дворца всея бытия издают звук за звуком. Это он, Его Всемогущество, сотворивший этот мир и даровавший ему жизнь, ступающий по ступенькам и содрогающий собою все что есть, что было, что будет и чего даже никогда не было. Зависши прямо средь Дворца, Он погружается в наблюдение за всем сущим, что было Им сотворено. Мир, Родной Город, темные миры, даже идеальная сверхтьма, поглощены регулярной для них рутиной, пустой, простой рутиной. Горожане живут свою обычную жизнь, какую жили, живут и будут жить. Прекрасные, ужасные, хорошие, плохие, быстрые, медленные, умные, глупые, светлые и тёмные, люди и монстры. Ничего здесь, увы, не совершенно. Но в этом и его идеал.