Три сердца в ритме джаза

Аэропорт JFK, 15:00. Софи сжимала стакан кофе так сильно, что картонный стаканчик прогнулся. -Il va te tuer. -Он меня не убьёт. Пошептала она В ответ на предупреждение Морган, но пальцы её дрожали. Эшли молча наблюдала за толпой у выхода. Она видела его раньше - на фотографиях в телефоне Софи: высокий, с идеальной осанкой, лицо как высеченное из мрамора. Жерар Леруа. Консервативный парижский аристократ. Отец. - Papa! Софи сделала шаг вперёд, но её улыбка была натянутой. Жерар обнял дочь, но взгляд его уже скользил по Эшли и Морган. - Qui sont ces... personnes? - Мои друзья. Он медленно поднял бровь. - Vraiment? Тон был слишком знакомым. --- Ресторан в Upper East Side, 20:00. - Итак. Жерар отрезал кусок стейка, даже не глядя на него. - Ты бросила консерваторию... ради джаза? Софи сжала салфетку на коленях. - Это не просто джаз. Это... - Клуб. Эшли вмешалась, отодвинув бокал вина. - Её музыка теперь зарабатывает деньги. Жерар улыбнулся. - Ах, да. Вы - та самая... владелица. Морган закашлялась в стакан с виски. - Та самая что? - Та, что совратила мою дочь. Тишина. Софи побледнела. - Papa! - Нет, нет. Жерар махнул рукой. Он посмотрел прямо на Эшли. - Вы думали, я не узнаю? Эшли застыла. Морган резко встала. - Эй, старик, ты вообще понимаешь. - Морган! Софи схватила её за руку. Жерар медленно вытер губы салфеткой. - Завтра в 10 утра я отправляюсь обратно. Софи будет со мной. Софи вздрогнула. - Non. Je reste ici. Он поставил бокал на стол. - Ты вернёшься в Париж. Или я разгромлю это заведение. Эшли поняла всё сразу. Он знал. Знал, что клуб висит на волоске. Знал, что одно его слово в музыкальном мире, и заведению придет конец. И самое страшное... Он был прав.