Былые дни

      В моем искусстве не было жизни. Так говорили все – друзья, семья, преподаватели академии. Я молча листал выцветшие страницы собственного романа. И в каждой строке было больше смысла, чем во всем моем существовании.       Так было не всегда. Просто со временем я потерял способность улыбаться. Меня всюду преследовали призраки прошлого, и они были красочнее моего настоящего. В моей квартире уже давно было слишком тихо. Никто сюда больше не приходил кроме меня после лекций или подработок в круглосуточном магазине. Работу свою я ненавидел, но терпел, стиснув зубы. Наспех что-то писал в потрепанном блокноте, пока люди выбирали фруктовое пиво.       — Еще что-то будешь?       На долю секунды мне показалось, что спрашивают у меня. До боли знакомым мне вдруг показался этот звонкий голос. Я заметил мальчишку в большой черной куртке. У него немного дрожали руки, и он был поразительно похож на меня. Пару лет назад я тоже выбирал вещи не по размеру, мечтая спрятаться от всего мира.       — Сигарет возьми. С яблоком.       Я мысленно усмехнулся. Раньше я всегда курил такие же. Знакомые этой парочки выставили передо мной бутылки пива с яркими этикетками. Я поморщился. А раньше я с приятелями покупал такое же.       Я вышел из магазина. Они курили, громко разговаривали и смеялись. Я попросил сигарету, и мальчишка в нелепой куртке протянул мне пачку. Химозный яблочный вкус вызывал приятное чувство ностальгии. Другой мальчишка протянул мне бутылку.       — Я же на работе, — покачал головой, выдыхая дым в сторону.       — Как будто узнает кто-то! — он все протягивал мне вишневое пиво. — Ты на вид нас старше всего на пару-тройку лет, так чего ведешь себя как старикан?       И правда. Чего это? И я удивился, когда громко рассмеялся в ответ на его нелепое сравнение. Быстро открыл, сделал глоток. Кто-то из моих друзей частенько пил это пиво у меня дома.       Утром я вернулся в свою квартиру. Не раздеваясь, упал на диван, закрыв глаза от яркого солнечного света. В моем настоящем нет ничего запоминающегося. День сурка. Память рисовала явные картины, как мои близкие люди веселились в этом небольшом помещении. Смех, громкая музыка, чьи-то тайные разговоры за сигаретой на балконе. Вдохновение в былых днях. И даже если эти дни уже так далеки, может, они смогут подарить новую жизнь моему искусству?