Не вернуть

      Впервые ты читаешь книгу про Таню Гроттер лет в десять, проглатывая всю серию за пару недель и с нетерпением ждёшь выхода продолжения.       Впервые чувствуешь какую-то жуткую близость к героям. Ту, которой так и не случилось с культовым "Гарри Поттером", вызывавшем лишь странное желание закрыть книжку и убрать ее, не перечитывая никогда.       Таня Гроттер другая. Ее читать смешно, интересно. За ее приключениями хочется наблюдать. Они интересные. И вот сутками, запоем, ты перечитываешь книги. Потом уже и их становится мало. И вот в тринадцать ты открываешь для себя фикбук. А затем натыкаешься на Владиславу, BeckyKill и многих других, фантастических и шикарных авторов. Читаешь про Таню и Глеба в разных ситуациях, местах и даже мирах. Влюбляешься в эту парочку заново, раз за разом. Они — твое детство.       А затем ты вырастешь. И вот уже тебе восемнадцать, двадцать, двадцать три, а ты все так же лелеешь в сердце саму о девочке, любящей драконбол. Мир уже абсолютно изменился, мир рушится, вместе с политикой, а сердце, как и десять с лишним лет назад, так же цепляется за знакомые, до точек, выученные строки.       А потом постепенно авторы начинают удалять свои работы. И вот, в какой-то момент ты заходишь на фикбук и обнаруживает пустоту, вместо любимых историй про Таню. Вместо истории про Таню и Глеба, спасающих мир, возвратившихся в магспирантуру, нет ничего. Авторы удаляют работы. И ты цепляешься из последних сил, роешься по своим старым переписками, по группам, архивами, находишь ничтожную, совсем маленькую часть всех работ. Но доволен хотя бы этим. И перечитываешь, регулярно перечитываешь их.       А сердце сжимается от непонятной тоски, настольгии и чего-то еще. Наверное упущенного времени. Осознания, что все, всё идёт вперёд. Что нельзя щёлкнуть пальцами и снова оказаться в 16 году, радостно читая фанфики. Что фандом Тани Гроттер мертв, умер еще лет пять-семь назад и восстановлению не подлежит. Что все, что остаётся тебе — перечитывать старые работы, лелеять надежду о том, что когда-то они вернуться на фикбук, когда-то фандом возродится.       А пока с тобой только жуткая непонятная душевная боль, которую не получается унять, потому что с профессионализмом заядлого мазохиста раз за разом перечитываешь любимые книги и фанфики, загоняя себя в это тошнотворное состояние, когда леденеет сердце от ужаса осознания того, что как-то нужно жить дальше, что нельзя цепляться за прошлое, что две тысячи шестнадцатый был десять лет назад, а не три или четыре. Что тебе уже не тринадцать и даже не пятнадцать. Что многих авторов уже нет на фикбуке, что их работы так же удалены. И хочется реветь от бессилия, от невозможности остановить время, вернуться назад, ведь будь ты раньше, окажусь тогда нынешними заниями, точно бы ценили и фанфики, и авторов и мирное небо.       А непонятная тоска, берущаяся черти-откуда, продолжает душить своими ледяными пальцами.       И ты продолжать заходить с мазохистским наслаждением на мёртвые форумы, посвящённые Тане. Стараешься отвлечься, но все равно лезешь туда.       И так гадко, тяжело на душе.       Непонятно что делать. Куда идти и за что хвататься. Как избавиться от этого чувства, что делать? Хочется как-то помочь, но единственное, что остаётся — сжать зубы и ползти куда-то вперёд.       Страшно остаться в России, когда ты еще студент, когда вся твоя душа, все что тебя интересует ушло, осталось в прошлом, когда все любимые авторы — из Украины. Когда уехать нет возможности, как бы ты ни пытался извернуться.       Страшно и тяжело осознавать, что все. Детство и хоть какая-то хорошая эпоха ушла.       Не в моде сейчас ни книги, ни приключения. И не появится в фандоме новых детей. Не придут сюда новые малыши, с восторгом читающие и пишущие свои работы. Не придут, потому что мир меняется. А ты остаёшься прежним.       А фикбук умирает так же.       Все меньше авторов, все меньше работ, все меньше читателей.       Год за годом популярнейший русскоязычный сайт становится все менее популярным. И пугает до дрожи тот факт, что не за горами день, когда и фикбук, оплот и пристань для всех нас, канет в Лету.       Окажется таким же мёртвым, как и десятки форумов по любимой Тане. А авторы с их фанастическими работами растворятся в небытии.       Как жаль, что ты не можешь с этим смириться.