Хищные истории: Планета Смерть смеётся»

Тёплый свет костра плясал на чешуйчатой коже Клыка. Вокруг собрались молодые охотники — глаза горят, когти нервно постукивают по оружию. Всем не терпится услышать *ту самую* историю. — Вы хотели знать, как я понял, что Чужой‑бегунок — не просто добыча? — Клык усмехнулся, подбрасывая в огонь кислотоустойчивые ветки. — Тогда слушайте… Это случилось на третьем цикле моей первой охоты. Я выследил группу Чужих — мелких, но юрких. Думал: «Вот он, мой первый трофей!» Прокрался к их логову… и замер. Они *играли*. Один Чужой держал в лапах два человеческих черепа — и стучал ими друг о друга, будто в барабан. Другой тренькал на рёбрах, как на лире. Третий подпевал — издавал те самые «ши‑и‑и», только ритмично, в такт. Я стоял, разинув пасть, а они… *смотрели на меня*. Не с агрессией. С любопытством. Как дети, застигнутые за игрой. — Ты… вы что делаете?! — рявкнул я. Самый мелкий (тот самый, что потом стал моим другом) поднял череп и… протянул его мне. — «Играй», — будто говорил он. Я опустил оружие. — Ладно. Покажи, как надо. Он ткнул коготком в висок черепа — раздался низкий, гулкий звук. Потом провёл когтем по рёбрам — звон, как от хрустальной струны. Я попробовал. Первый удар вышел неуклюжим — череп чуть не развалился. Чужой фыркнул (точно смеялся!) и показал снова. Медленнее. Через час я мог выбивать простой ритм. А они — подпевали, хлопали лапами, даже танцевали. И тут я понял: * Они не прятались. Они *жили*. * Их «логово» — не крепость, а дом. * А черепа… просто находки. Как для нас — редкие камни. Когда я вернулся без трофея, старейшины рычали: — Ты опозорил род! А я ответил: — Я нашёл то, чего нет в летописях. *Музыку*. Они не поняли. Но мой наставник, Грр‑так, молча кивнул. Видимо, вспомнил свои первые ошибки. Теперь мой Чужой‑друг иногда приходит с «подарками»: * то принесёт блестящий камень (играет, как ксилофон); * то найдёт треснувший панцирь жука (звучит, как бубен); * а однажды притащил старый коммуникатор — мы вместе выстукивали на нём ритмы, пока он не расплавился от кислотного дождя. Мы не говорим на одном языке. Но когда он начинает свою «песню», а я подхватываю — это и есть разговор. Клык обвёл взглядом притихших учеников: — Так что, юные охотники? Что важнее: * принести череп как трофей… * или научиться слышать музыку там, где другие слышат лишь вой ветра? Один из молодых Хищников робко поднял лапу: — А можно… попробовать сыграть на черепе? Клык рассмеялся, доставая из сумки гладкий, отполированный временем трофей: — Конечно. Но сначала — научись слушать. *Огонь потрескивал, а в ночном небе мерцали звёзды — свидетели ещё одной истории, которая станет легендой.* **Конец** *(или начало новой мелодии?)*