Фейерверк

      Обычно шум с улицы сильно клонов не беспокоил, учитывая, что от города они были вдалеке, но не в этот вечер. Джеймсу было трудно не услышать взрывы снаружи. Его соседу по комнате тоже. — Какой мудак… — лениво бормочет Алекс, поднимаясь с кровати. На мгновение агент хочет его удержать, прижать к себе поближе, но вовремя останавливается. Как-то это глупо.       Ведь вряд-ли за окном происходит что-то страшное. Должно быть, какие-то детишки взрывают петарды, или кто-то запустил фейерверк в честь праздного дня, но даже понимая это, его не покидает ощущение тревоги. Мысли сами возвращаются к тому моменту, когда его жизнь поделилась на до и после.       Удачный побег, не менее удачно оставленный с ключами кабриолет на парковке. С первой на вторую, на третью, а там и на четвертую.       Шторы отворяются, и комнату заполняет тусклый свет самых разных цветов. Красный, синий, зеленый… — Нихрена, — восторженно произносит Алекс, а после оборачивается, — ты глянь!       Редко его что-то так впечатляет. Должно быть, пейзаж за окном и вправду заслуживает внимания...       Небо было тёмное-тёмное, даже звезды не светили… но он всё равно надел черные очки, завалявшиеся в бардачке. Вопрос имиджа. С четвертой на пятую. Гонит, не оглядываясь назад.       …и тем не менее, Джеймс не может сдвинуться с места. Единственное, что он может из себя выдавить, это краткий вопрос: — Фейерверк? — Ага… никогда не видел.       Чего и следовало ожидать. Ничего страшного. Всего лишь фейерверк. Красивый, яркий фейерверк. С этого расстояния уж точно безопасный. Стоило бы взять себя в руки.       Стоило бы оглянуться назад. Может, если бы он вовремя обернулся, то он бы заметил, что кузов угнанной им машины был напичкан взрывчаткой. Знал бы он, что времени у него ровно столько, сколько оставалось на таймере. Знал бы он, что оставалось его совсем мало.       Впрочем, в этом он успел убедиться совсем скоро, когда почувствовал, как сустав отрывает от плеча, а уже после этого он услышал взрыв. После он не помнит ничего, кроме боли, а потом пропала и она.       Хоть он и выжил, иногда ему все равно кажется, что он так и остался лежать там, на асфальте, среди мяса и рухляди.       …приходит в себя он тогда, когда замечает чужую руку у лица. Совсем не заметил, как фейерверк прекратился. Совсем не заметил, как Алекс вернулся в постель. — Чё ты? — озадаченно спрашивает он. — …да это. Задумался.       Джеймс никогда ему не рассказывал о том, как именно он лишился конечностей. Выдумывал всякие байки, пока он не перестал спрашивать. То ли надоело, то ли дошло, что тема не из приятных… так или иначе, за это он Алексу был благодарен. Что он не лезет не в свое дело. Не ковыряет раны, которые, должно быть, не заживут никогда.       Так и сейчас. Он щурится, явно понимая, что что-то агент ему не договаривает, но ничего не спрашивает. Молча обнимает, прижимая к себе поближе. Должно быть, думает, что от этого ему станет легче.       Он ошибается, но Джеймс всё равно ценит, что он рядом.