Пролог
10 января 2026 г., 21:17
Сказка о Пожирателе Страдания.
Жила-была в мире, где ночь длилась дольше дня, тень по имени Мортраксис. Он не был ни злым, ни добрым — он был голодным. Но он питался не хлебом и не кровью. Бог Смерти питался тем, что рождалось в сердце, когда жизнь гаснет. Высоко над мирами существовала долина из черных облаков — Валлис Долорум. Там Мортраксис собирал последние вздохи. Каждый вздох был окрашен чувствами: страхом, отчаянием, беспомощностью, сожалением, ненавистью. И именно эта смесь делала его сильным. Однажды он создал Тетрадь. Не из бумаги — из ожидания. Не из чернил — из боли и смерти. Он бросил ее в мир людей и сказал: «Пусть те, кто пишет имена, приведут ко мне самые яркие души.» И люди начали писать. Одни писали из мести. Другие — из жадности. Третьи — из справедливости. Но каждый человек, чье имя появлялось в книге, проходил через одно и тоже путешествие. Сначала людям приходил страх — тихий, как шепот под в подушку. Потом отчаяние — тяжелое, как море без берега. Следом беспомощность — когда руки еще есть, но ими уже нельзя ничего изменить. Следом сожаление — острое и жгучее, о несказанных словах, о не прожитых днях, о людях, которых успели полюбить. В самом конце приходила надежда — маленькая, упрямая, почти невидимая. И именно эти моменты смаковал Бог Боли — когда душа понимает, что все было напрасно. Со временем в Валлис Долорум накопилось столько сломанных надежд, что даже звезды перестали отдавать им свет. Но однажды в мир людей книга упала в руки девочки, которая не хотела мести. Она желала, чтобы люди перестали страдать. И когда девочка написала первое имя, Мортраксис почувствовал не привычную ненависть, а чистую боль — не за себя, конечно, а за другие души. И впервые за Вечность стало Богу Боли... горько. Пожиратель Страдания понял — если даже самые добрые живые души могут стать его жрецами, значит, этот мир уже ранен слишком глубоко. И теперь Мортраксис ждет. Но не новых имен. Ох, черт. Негнущимися пальцами перелистываю страницу. Дыхание сперло, в животе скрутился тугой узел. Ох, черт! Читаю дальше, в попытке сдержать рвотные позывы и неконтролируемый страх, окутывающий весь мозг.Автор сказки: Эдриан Морвен Грейлок.
Являлся магом-исследователем темных искусств, бывшим профессором Древних Рун в Хогвартсе и единственным волшебником, который умер от сердечного приступа в ранние годы. Книга выпадает из рук и с громких хлопком приземляется на пол. Черт, черт, черт! Подавляю нервные всхлипы и наклоняюсь за ветхим изданием. В сумерках на меня смотрит треугольник, так похожий на Дары Смерти.
Примечания:
немного скомкано, НО! эту сказку писал мужчина в глубокой апатии и неуравновешенности, поэтому дадим Эдриану поблажку))
и конечно жду ваших мнений, кто догадался о намеке на Дары Смерти?)
