Ты попала в Отель Хазбин!)

      Т/и Т/ф. «Девушка, что вышла замуж за одного из самых богатых парней в городе, добилась успеха и стала иконой»!       Ты стояла за трибуной, слушая очередную «похвалу» от тех, кто знал о тебе лишь фантик. Если так подумать, то этими «все» был весь город, страна. А правда… правда была известна лишь тем кто создал ее и тебя.

***

      Ты упала на кожаный диван, еле находя силы даже для этого. Стало плохо, и ты почувствовала пульс в весках. Ты стянула с себя тот брючный костюм, что хорошо подчеркивал твои формы и лицо. И Накинув черный, шелковый халат ты мягко улыбнулась сама себе, смотря в красивое, блестящее зеркало. В спальне было пусто. Твой муж еще не приехал. Пустота тяготила и мешала сосредоточится, ведь ты привыкла быть в обществе. Но тут.. звонок. Ты услышала раздраженный, собственнический голос мужа.

-Какого хрена.            

      Ты опешила. «Он узнал? Но что именно?»

-О чем ты? Что уже случилось?

      Твой голос напряжен. Он, явно уловил эту нотку, и сбросил трубку со словами «Закончим разговор дома, женушка». Твои слова застряли в горле. Однако ты попыталась хоть как-то успокоится. Ты спрятала гравированный пистолет мужа, чтобы уберечь свою голову от свинцовых пуль.       Дэн был собственником. Он ненавидел всех и все, но был наследником крупнейшей компании города, из-за чего работал с людьми. Вы не то чтобы любили друг друга, но дружили. Споры у вас начались после первой же недели свадьбы. Он узнал что ты пьешь противозачаточные, чтоб сохранить имидж. Тогда и ты не выдержала его высокомерия. И вот, в этом году, спустя 5 лет отношений ты перестала обращать внимание. Но перестала и чувствовать себя человеком. Однако, наркотики что ты покупала за бешеные для них цены и употребляла дома в выходные дни хорошо помогали.

***

      Вечер. Ты смотришь видео-материал о красоте и макияжу. Звонок в дверь, а за глазком-он. Дэн спокоен, из-за чего ты расслабляешься. Открыв дверь, он переступает порог и кратко произносит приветствие. Затем, раздевшись, замирает. На твои вопросы лишь тишина в ответ. Ты останавливаешься сзади него, но он резко разворачивается. Ты чувствуешь сильный удар. Слишком больной, от неожиданности, от привкуса крови. Он ударил под челюсть.

-Что это блять было?

      Ты трогаешь место удара, стоная от боли. Твои глаза горят яростью. Но он хватает тебя под ноги и тащит в спальню. Там кидает на кровать, нанося удар по животу.

-Скрываешь от меня ребенка, тварь. Еще и не моего!?

      Его голос дрогнул. Ты лежишь, непонимающе чувствуя боль. Он хватает тебя за шею, душа. Глаза слезятся, руки пытаются хоть как-то вырваться. Один момент и он кидает тебя на пол. Но после-нож бабочка. Он проводит остреем по твоей щеке, оставляя кровоточащую царапину. И уходит. Тихо. Безмолвно. Возвращаясь с кухни замечает тебя плачущую на том же месте. Он присаживается на корточки. Твоя спина покрылась мурашками, когда по ней прошлось что-то холодное сквозь шелк. Затем, острая, невыносимая боль.

-Я говорил что ты моя собственность. И говорил что пожалеешь. Ты мне больше не нужна.

      Ты окаменела. В его руках окровавленный кухонный нож. Он кидает его рядом с тобой, уходя куда-то. Последнее что ты видишь это то, как он собирает свои вещи в чемодан, и звонит в полицию. Затем темнота. Гнетущая. Тяжелая. И удар по голове. Он заставил мучатся, а потом и вовсе убил тебя.