Прошивальщик

      Он снова сидел перед монитором, в четвертый раз за эту бесконечную ночь. Красные строки логов упрямо твердили одно и то же: "Bootloader update failed". Его пальцы, уже одеревеневшие от усталости, снова пролистывали код, снова искали ту самую строчку, которая сломала всё.       — Ну почему?! — его голос сорвался в шепот, больше похожий на стон.       На столе перед ним лежали терминалы. Пять версий сборки — 108, 109, 113, 114, 116 — и все они вели себя одинаково. Черный экран. Изредка — мертвая, насмешливая вспышка дисплея, словно устройство дышало. Еле-еле. Почти неживое.       Он сменил прошивальщик. Потом еще раз. Потом взял другой терминал — может, проблема в железе? Но нет. Та же тьма. То же мерцание.       — Они же работали… — прошептал он, стиснув зубы.       Где-то в офисе тикали часы. За окном уже давно стемнело. Коллеги разошлись, оставив его одного в этом аду. Только он и эти терминалы, которые не хотят жить.       117-я сборка шла как по маслу. Чисто, быстро, без ошибок. Но эти… Эти словно сопротивлялись. Как будто их души — если у машин вообще есть души — не хотели принимать новую прошивку.       Он закрыл глаза. Перед ним всплыли лица клиентов, которые ждали обновления. Руководство, которое уже начинало задавать неудобные вопросы. Его собственная карьера, балансирующая на грани провала.       — Почему ты не хочешь загружаться? — он схватил один из терминалов, будто мог встряхнуть его, заставить очнуться.       Молчание.       Потом — слабая вспышка экрана.       Будто последний вздох.       Он опустил голову на стол. Где-то внутри клубилось отчаяние. Он знал, что завтра снова будет биться об эту стену. Снова и снова.       А терминалы будут молчать.       И моргать.