Через неделю...
19 декабря 2025 г., 01:25
Встретились случайно у ларька с шаурмой.
Егор стоял в очереди, Витька пинал консервную банку.
Переглянулись — кивнули, будто знакомы сто лет, хотя знали только запах дешёвого одеколона и звук сминаемого дивана.
Купили шаурму на двоих, сели на бордюр. Жрали молча, челюсти хрустели, капуста падала на асфальт.
— Вспомнил про тот ковёр, — хрипло бросил Витька, жуя. — Пришлось выбросить, блядь. Мать орала.
— А у меня синяк сошёл только вчера, — Егор показал плечо, где остались синие разводы как акварель дешёвого художника.
Попили из одной бутылки «Колы», передавая туда-сюда. Пальцы не коснулись.
— Повторим? — спросил Витька, не глядя.
— А хули нет, — Егор смял бумагу от шаурмы в тугой комок. — Только не у тебя. У меня в гараже свободно.
Пошли в гараж Егора — холодно, пахнет бензином и мышами. На рабочем столе валялись ключи, пачка «Примы» и порно-журнал 2007 года.
Секс во второй раз был медленнее, но так же без нежностей.
Егор прислонил Витьку к стеллажу с колёсами, тот стукнулся затылком о банку с болтами. Выругался, но не оттолкнул.
Кончили уже на голом матрасе в углу, который Егор использовал для ночных смен.
Лежали, смотрели в ржавый потолок.
— Это что, у нас теперь типа отношения? — усмехнулся Витька, зажигая сигарету.
— Не, — Егор принял затяжку. — Это типа ебля. Без отношений.
Помолчали.
— Норм, — кивнул Витька. — Так даже лучше.
Встречаться стали раз в неделю. Как по графику: без звонков, без смс.
В гараже, на стройке, в подвале — где получится.
Секс, сигарета, молчание — и снова по своим делам.
Никто не признался в чувствах.
Потому что их не было.
Была только ебля — простая, как удар кирпичом по голове.
И оба понимали: так даже честнее.
