Чистилище

1995 год. 11 лет до событий Пролога. Рейнланд, Бумажная Республика. Государственный университет по IT направлению. И снова и снова... Энджел стоял на ковре перед директором университета. Одетый в помятую белую рубаху и тёмные брюки, он с мешками под глазами смотрел, как директор снова его отчитывает. Сама директор была уже пожилой женщиной лет 70-ти. Морщины на лице, парадная форма на её теле и каштановые, чутка седые волосы. –Энджел, я уже устала тебя отчитывать за твою успеваемость! Ты в досье вроде расписан как компетентный молодой человек, а на самом деле болван! Ты прогуливаешь пары, получаешь максимум отметки "C" и ничему не учишься... Сам же перышко стоял с подавленным видом, будто в течении года как Сизиф таскал камень в гору. С тряской в руках, он тихо произнёс. –Но я-я... работа- –Мне насрать на это. Работа дело твоё. Хочешь необразованным работать– валяй! Мне лучше будет без тебя!– перебила директор. – Н-но миссис... Д-дèрек... Я к-коплю... на лече- –Слышать больше не хочу! Лентяй и бездельник! Ты отчислен! И благодари господа, что ты просто отчислен... Сам знаешь, что может быть с тобой за плохую успеваемость. Свободен!– После чего миссис Дерек указала на выход. Энджел, полностью подавленный и вот вот готовящийся разреветься на весь мир тихо вышел из кабинета. Универ представлял из себя здание, в котором будто с 80-х ремонт не делали. Говоря жаргонизмом- "типичная шарага". Обшарпанные стены с потрескавшейся краской, гранитовый пол и старые люстры. В помещении из-за отсутствия отопления было холодновато. Коридоры тянулись как жевательная резинка. Зайдя в гардеробную, Энджел взял с вешалки свой красный бомбер и серую шапку, после чего пройдя через вахту, вышел из здания. Выйдя из здания, перед пареньком предстал сам Рейнланд. "Провинциальный Восточно-Европейский город". Серые улицы, тянущиеся к пасмурному небу многоэтажки и сугробы снега. Иногда можно было увидеть небольшие ларьки, которые в большинстве случаев были закрыты. В воздухе веялся холодный, но свежий запах после дождя. Энджел шел без настроения. Минуты были как часы, а шаги- как марш-бросок 20 километров без остановки. Он выглядел как ходячий мертвец. Впрочем, контингент на улице в виде пьяниц, школьников и таких же усталых людей не сильно обращал внимание на перышко. Спустя 10 минут, он уже стоял на пороге перед городской больницей. Зайдя внутрь, он протер свою обувь об коврик, после чего подошел к ресепшену. На нем сидела женщина средних лет в обычном медицинском халате. Блондинистые, немного кудрявые волосы, белая кожа и карие глаза. Увидев Энджела, будто узнав, она сходу сказала: -В 2-ое отделение? -Да... -Проходи. Бахилы не забудь. Взяв бахилы со специальной урны и надев их на свою обувь, перышко помчался по лестнице на третий этаж. Зайдя в отделение, Энджел повернул в коридор слева, где стоял молодой врач, лет 30-ти. Сам он был высокий. Черные волосы, модельная прическа и небольшая щетина. На груди был бейдж с надписью "Dr.Harbie". -Здравствуйте, доктор Харби. -Здравствуй... чтож, вынужден тебя огорчить. Эта Пневмония... какая-то необычная. Довольно редкий штамб. Увы и ах, сам видишь как госпожа-президент Кэйт "вкладывается" в медицину, поэтому можно вылечить ее только... за границей, в Картонии. Это дорого, но там медики будто их сама праведная рука отца благословила. Это примерно... двести тысяч долларов, не меньше. Энджел во время монолога будто внутрь себя провалился. Он смотрел на доктора как Труман на коммунизм. Заметив это, Харби сделал небольшую паузу, а после продолжил. -А-а-а... ты впорядке...? -...Д... да... вп...порядке... Я пойду... -Малой, с тобой чет не так. Дай хоть нашатырь дам. -Н... не надо...- после Энджел вышел из отделения, закрыв дверь. В голове Энджела будто была каша. Как такое возможно? Что делать?.. В его голову ничего не лезло. Там лишь была пустота, которую ничем нельзя заполнить. Идя так, он не заметил как уже вышел из больницы, даже не сняв бахилы. Его глаза намокали, смотря в землю... как вдруг под его ноги упал листок... На удивление, Энджел на него отреагировал. Подняв с земли, он увидел красочную картинку в тонах флага Бумажной Республики- Бело-Фиолетово-Белый. Сбоку стоял гордый пример защитника родины- солдат. Балаклава, шлем с чехлом, бронежилет и разные штучки, что любит современный спецназ. В его руках был карабин Калашникова модели семьдесят четвертого года. Сбоку же было написано: СЛУЖИ ОТЕЧЕСТВУ Служба по контракту Выплаты от 1.500.000 долларов, льготы, новый кругозор и незабываемые эмоции. Будь на правой стороне. Энджел... будто ожил. Он одновременно загорелся желанием и боялся себя внутри... Как он может радоваться профессии, в которой он может умереть?

ОТ ЛИЦА ЭНДЖЕЛА

"Служба по контракту"... Хм... может...? Нет! Нет, я не могу! Я блять видел репортажи из леса, там буквально ад на земле... но... есть ли у меня другой выход...? Я не могу допустить смерть Клэр, но... ... Бездействуя, я сам доведу ее до этого... Может... Или... ... Может мне повезет, и я выйду с деньгами...? Там, надеюсь, будет лучше, нежели в городе... . . . Я иду воевать.

ТРЕТЬЕ ЛИЦО

Сжав решительно листок в руках, он уже бодрый, полный сил пошел домой, чтобы через пару дней вместо обычной, гражданской одежды, надеть "бутан" и сапоги. В его глазах был страх и решимость, будто две сущности борются в его голове. Дурак... или рожденный побеждать?