Экзорцист и фамильяры

Глава 3: Ритуал на бетоне Вечер первого дня они провели, изучая территорию. Общежитие было панельной пятиэтажкой-кораблём, с двумя пожарными лестницами по торцам. Одна выходила в глухой угол между корпусами, заваленный старыми холодильниками и покрытый граффити, — идеальное место для чего-то нехорошего. Вторая — в маленький сквер с покосившимися скамейками и голыми осенними деревьями. Именно там, в сквере, под жёлтым светом уличного фонаря, они и увидели его впервые. Артём. Он сидел на дальней скамейке, сгорбившись над огромным томом в тёмном, потрёпанном переплёте. Даже на расстоянии было видно, что книга старая, страницы пожелтели. Парень был худой, в тёмном худи, волосы непослушной прядью падали на лоб. Он не читал, а скорее вглядывался в страницы, время от времени что-то бормоча. Рядом на скамейке лежала обычная студенческая сумка. — Кадр! — прошептал Егор, приседая за куст сирени и наводя камеру с зумом. — Джон, звук! Джон направил в сторону Артёма параболический микрофон, похожий на спутниковую тарелку. Артём поднял голову, посмотрел в небо, затянутое городской дымкой, где не было видно ни одной звезды. В его взгляде была не зловещая сосредоточенность мага, а какая-то тоска, разочарование. Он вздохнул, закрыл книгу, сунул её в сумку и быстро, не оглядываясь, пошёл обратно к общаге. — Пошли за ним, — решил Егор. Они выждали паузу и двинулись следом, стараясь идти бесшумно. Артём не пошёл на третий этаж. Он миновал свой этаж и поднялся выше, на четвёртый, а затем потянул за ручку тяжелой металлической двери, ведущей на пожарную лестницу. Егор и Джон замерли в пролёте, прислушиваясь. Сверху доносились приглушённые звуки: шуршание, тихие шаги по бетону. Они медленно, ступенька за ступенькой, поднялись наверх и приоткрыли дверь на самую щелочку. Площадка перед выходом на крышу освещалась одной тусклой, мигающей лампочкой. И в этом неровном свете разворачивалось действо, которое заставило даже скептика Джона на мгновение замереть. Артём стоял в центре небольшого пространства, очищенного от мусора. На бетонном полу белой сыпучей субстанцией был нарисован не совсем ровный круг. Внутри круга — какие-то простые геометрические фигуры, отдалённо напоминающие пентаграмму, но явно нарисованные неуверенной рукой. В руках у Артёма была не книга, а… живой, огромный мадагаскарский таракан, размером с мышь. Насекомое сидело на его ладони совершенно спокойно, шевеля длинными усами. Артём что-то шептал. Не на латыни, не на неизвестном языке, а на обычном русском, но так тихо и монотонно, что разобрать слова было невозможно. Он смотрел не на таракана, а куда-то в темноту за перилами, словно ожидая оттуда ответа. Затем он медленно опустил руку с «фамильяром» в центр круга и замолк. Тишина длилась минут пять. Только ветер гудел в железных конструкциях. Ничего не случилось. Ни вспышек, ни голосов, ни появления сущностей. Артём снова вздохнул, на этот раз явно с досадой. Он аккуратно посадил таракана себе на плечо, где тот и замер, после чего начал ногой размазывать белый круг по бетону, уничтожая следы «ритуала». Егор выдохнул, которого сам не замечал. Он перевёл взгляд на Джона. Тот медленно качал головой, его лицо выражало не страх, а предельное недоумение, граничащее с жалостью. — Что это было? — беззвучно спросил Джон, отводя взгляд от объектива камеры, которую всё это время держал наготове. — Либо самый слабый некромант в истории, либо… — Егор не закончил. Но в его голове уже щёлкнул первый тумблер сомнения. Слишком театрально. Слишком… неэффектно. Настоящий ужас редко бывает таким наглядным и таким беспомощным. Они тихо ретировались, оставив Артёма затирать следы его неудавшегося колдовства.