Метель

Это все сложно вообще. За окном падает снег, а я сижу и не понимаю, зачем. Свалилось за год столько… И время, как в миг, пролетает. Его уж нет, оно исчезло, и чувство какой-то безнадеги давит, что внутри всё пусто. Я не понимаю себя, я потерян, и спросить не могу себя: так в чем дело? Что всё это со мной происходит? А время летит и летит, и минуты уже как секунды. И вроде боишься: и как тогда жить? Ведь так пропустить можно целую жизнь. Пропаща она будет, если заниматься рутиной. И вроде шесть вечера — бац, уже десять. И вроде как близко Новый год, а вроде он будто дальний. Совсем настроения, черт возьми, нет. Ну и кто придумал такой праздник? Ну почему же он не спасет от бед? Но время — тот еще проказник. А за окном — все метель и метель, все сыпит и сыпит, как будто бы мало. И вроде бы ёлка есть, и… он что-то подарит, а вроде в чудо не верится уже. Я выхожу, а меня вьюга ослепляет. Все иду и иду, оставляя следы. Ну и зачем же тогда я, блин, вышел, ради какой ерунды? Ведь метель — как моя голова, а мороз — как сердце. Все прохожу и иду, а метель не пускает. Все тащит, ветер меня с ног сбивает. И не помню уж, сколько мне лет; каждый год там встречается дед, И слова говорит — одну и ту же фразу: “Так че ж ты ко мне пришел-то не сразу?” А я не пойму: так что же тогда? Ай, ладно, пойду, мне еще бы беда. Но больше, как в прошлый раз, не пойду. Я лучше послушаю его — точно не пропаду. “И метель как мысли, и мороз как душа, и время твое — оно не просто ведь так.” И про что же ты, дед, мне расскажешь тогда? “Так я уже всё рассказал тебе. Сделай выводы, просто поверь.” Никогда я не слышал, никогда не задумался я: что ж старик-то наплел такого, что поставило в ступор меня? Я как будто не в ботинках, а босо прошёлся по снегу, и холод окатил меня, как только я встретил его. Никто ж не понимает — я ведь просто подросток. Что от меня уже требуется, а? Что-то понять? Ну отстаньте. “Ой, да слышь, ну я же любя.” “Вы всё бунты свои, блин, устраиваете.” “Ну когда ж ты уже повзрослеешь?” “Я люблю, никому никогда в обиду не дам тебя.” “Ты особенный, я люблю тебя, ты всегда моё сердце греешь.” Это всё сложно вообще. Я возвращаюсь с прогулки. Родители любят, но иногда не понимают. А мне, блин… что, разорваться тогда? Раз никто за меня не внимает? И вроде бы понимаю, что жизнь не так уж и коротка, и что есть радость — просто её нужно искать, и что время идёт не так уж и быстро, и что, может, и не понимают меня, но точно любят близкие. И что радость приходит, когда осознаю, что это нормально — когда себя не внимаю. И что метель моя не так уж страшна, и что зима ведь не так велика. И что я, может, и злюсь, а может, и плачу, а может быть, просто ничего я не знаю. Так что за метель и мороз-то тогда? Куда в итоге привела же судьба? И вдруг осеняет меня, что в метели терял я себя.