Спам

Сломанное оповещение коммуникатора захрипело в черепной коробке — будто ржавые шестерёнки заскрежетали в нейросети. Сэм треснул ладонью по виску. С визгливым кликом сбой сменился чистым, почти мелодичным перезвоном — временный патч сработал. С облегчением выдохнув, он проецировал сообщение прямо на сетчатку. В поле зрения вспыхнула голограмма: > mail — ZuubatkaHishnik > 1 новое сообщение — Да чтоб тебя, не буду отвечать, кретин, — мысленно рявкнул Сэм, смахивая окно жестом. Он торопливо заглатывал лапшу из одноразового стакана — дешёвый «Турбо‑рамэн» с синтетическим говяжьим вкусом. Залпом, почти не жуя, опрокинул в себя бульон. Рукавом потрёпанного худи смахнул капли с подбородка. Пустой стакан и палочки остались на заляпанном столе. В черепе снова зазвенело. На периферии визуального интерфейса моргнула иконка: >2 новых письма. Сэм стиснул зубы. Он не просто не хотел отвечать — он молился, чтобы этот тип наконец стёр его из своего цифрового списка «контракторов». Натянув кобуру с «Ястребом» пистолет мерцал хромированными вставками, будто живой, Сэм накинул красный плащ. Подкладка из фиолетового неонового нейлона пульсировала в ритме его шагов. Он остановился у выхода. >3 новых сообщения. Сэм цыкнул. Не открывая глаз, надиктовал ответ прямо в нейроинтерфейс: > «Отвали. Никакой встречи. Рейд на сектор Альфа — это не работа, это билет в один конец. Даже если пообещаешь особняк в Пасифике, я не клюну». Сообщение улетело в цифровую бездну. Сэм знал: каждый бит этой переписки может стать мишенью для хакеров или корпов. Но выбора не было. Теперь каждый шаг на улице — игра в прятки с тенями. Носком ботинка он постучал по треснувшему пластиковому полу, собирая мысли в кучку. Дверь распахнулась — и в тот же миг мир взорвался болью. Увесистый кулак, усиленный кибернетическим имплантом, впечатался в челюсть. Сэм услышал хруст собственных зубов, почувствовал солоноватый привкус — кажется, откусил кусок языка. Тело рухнуло на спину, а перед глазами замигали аварийные индикаторы: > КРИТИЧЕСКОЕ ПОВРЕЖДЕНИЕ. РЕЖИМ АВАРИЙНОГО ВОССТАНОВЛЕНИЯ… Над ним нависла фигура — половина лица скрыта под полированным хромом, красный имплант глаза светился, как сигнальная лампа. — Ха, меньше слов, больше дела, ковбой, — басовитый голос пробивался сквозь шум в ушах. Здоровяк шлёпнул его по щеке, будто перезагружая. — Я не спрашивал, хочешь ли ты. Я сказал: ждём у двери. Он выпрямился, кивнул кому‑то в тени. — Забирайте лиса. Пора. Это было последнее, что Сэм услышал перед тем, как сознание начало тонуть в цифровом шуме. Сквозь пелену он увидел мигающую иконку почты: 4 новых сообщения. Два — от неизвестного отправителя: > mail — oracultvoegorta Первое содержало странный символ — будто повреждённый QR‑код. Второе гласило: > «У твоей двери — засада. Выходи через окно. Сейчас». Сэм мысленно усмехнулся. — Ну и денёк… Сознание погасло, оставив лишь мерцающий след неоновой вывески где‑то вдали.