Он.

      Он сидел в комнате за компьютером и курил. На улице была глубокая зимняя ночь, но он не включал свет. Мрак, казалось, преследовал его везде, и он не стал мешать ему. Монитор давал тусклый свет, да и где-то на улице стояли фонари. Он подумал, что без фонарей было бы лучше. Кто вообще любит яркий свет.       Он листал старые фотографии в памяти устройства, погружаясь в воспоминания и мысли. На фоне играла музыка. Меланхоличная, угнетающая, разрывающая изнутри. Всё это создавало определённую атмосферу. Атмосферу безысходности.       Резкий порыв ветра отвлёк его от мыслей. Он посмотрел в окно на сильно качающиеся деревья и беспорядочно летящий снег. Он всегда говорил, что ненавидит зиму. Но что-то в ней всё-таки есть. Что-то очень подходящее ему. Он и сам был чем-то похож на снег. Ведь как тот неизбежно падает на землю, так и он сам неизбежно падает. Он засмотрелся в бездну, и та посмотрела в ответ.       Несмотря на то, что он был ужасно уставшим, он не ложился спать. Ему не хотелось. По правде сказать, ему не хотелось ничего. Почти ничего. Да и какой смысл ложиться спать, когда знаешь, что ничего хорошего из этого не выйдет. Каждый раз, отправляясь в кровать, он искренне хотел не просыпаться больше никогда. Но ему ужасно не везло и каждое утро он просыпался.       Ему не было смысла просыпаться. В его жалкой жизни больше не было смысла. Каждый раз задумываясь над смыслом своего существования, он находил всё больше подтверждений своей никчёмности. Какой же он жалкий.       Очередной порыв ветра вновь отвлёк его от раздумий. Глядя в окно, он подумал, кто все эти люди, которые не спят в такое время. Может кто-то из них похож на него. Никогда не знаешь наверняка. Ведь сколько бы ни смотрел, ты всё равно никогда не видишь всего. Никто не видит.       Он усмехнулся, туша сигаретный бычок. Он последний раз пролистал фотографии, завязывая верёвку. А затем он сказал что-то тем людям со снимков и выключил компьютер в последний раз.