Вечный путь.

Каждый день хуже, я будто игрушка в душе, все кто хочет гнуть Бесконечный путь, даже цель как самоубийство течёт как ртуть. Всё завершится тут, зал суда, и я, с ножом стою дураком. В голове мыслей много и образов, строю себя на основе чужих жизней кумиров и словно хочу стать ими, залезть в шкуру и задушить, испортить всё, что построили они, и это чувство душит посильней петли. Снова оно пришло, из-под контроля вышло всё, разум мой... Нашёл новый бой, что бы выжить, да блять какого черта?! Снова вдохновение на пару лет, с новой фигурой вдали… Это моя жизнь, она глупа, неразумна и словно приставила пистолет к голове, взвела курок и вот-вот, выстрел в голову, хэдшот, отправит меня на тот свет. Слишком много давит со стороны, не могу держать ни одну свою сторону… Оборону прорвало и потекла труба с моим психическим состоянием, теперь живу с постоянным ощущением войны в голове, хах. Враги везде: страхи, сомнения и везение. Это всё давит, ломает и плавит мою голову. Я уже не понимаю кто и где я нахожусь. Много лампочек и будто подвал какой-то страшный. В хорроре ищу выход из сотен комнат, сотни ключей, будто бы ищут повод меня довести до приступа второй попытки. Люблю дело, стихи и текст, правда больше нет тех эмоций, в которые хотел сбежать, Теперь я потерян, голос персонажа навсегда позабыт, их контекст и в голове потерян вес. Давно хочу сдохнуть, но сдохнуть закончив процесс, что так затянул и… Видимо я правда неисправим. Ведь нашёл новый мотив, что так манит — креатив увёл мой, заняв прошлого место как влитой. Пока колышет меня процесс – я живой, лечу на машине и разбиться я насмерть готов, Ради завершения планов, ревёт мотор, выстрел в колено и, сразу стоп-тайм, я боюсь как тогда… Как я неуверенный, боялся не рифмовать идеально или не попасть в ритм, и блять, я до сих пор не научился находить тот путь среди рифм. Но за путь длинной в два года, я научился писать идею, выводить чувства на бумагу, да так, что плачу сам, над своим стихом. Это значит я сделал больше чем ритм и рифма, блять, я сделал больше, но больше не хочу шагать вперёд, засесть, на дно упасть и больше не ловить слёз с моих грёз. Есть ли для меня место, где я смогу лечь и выспаться? Ну а пока… Я хочу закончить историю героини Тэй, снова загорится идеей до потери чувств. Да таких, что когда я спал, мои руки, они, они сами писали. Жалкой идеей, но как дыхание жадной. И мне не надо больше и больше, а лишь одного! Наконец-то дописать и умереть спокойной душой, мне не нужно больше, я очень роскошен в собственных мечтах, но в реальности… Хуй с ней, реальностью.