Причал

Great great shore. Синие, голубые, серые оттенки. Свежий ветер. Солнца нет - всё застелено облаками. Видно, как играют волны океана. Берег, влажный песок, причальный мостик. Вокруг ни души. Можно чувствовать бриз и свободу, которую он приносит. Ты словно вдыхаешь её, пропускаешь через себя и отпускаешь дальше - вдоль линии горизонта, закручиваться в небольшие вихри. Я походил по мостку, посидел на нём, никуда не спешил. Потом спрыгнул на тёмный песок. Предштормовая погода нравится мне больше всего. Она длится недолго, но моменты, когда воздух заряжен электричеством, а дождь ещё не пошёл, - самые лучшие. Я позволяю ветру пройти сквозь меня. Забрать всё тяжёлое, что осело в лёгких, в грудной клетке, словно накипь, словно пепел. Мне это больше не нужно. Песок сквозь пальцы. И я прихожу к себе. Есть нечто молчаливо комфортное в том, что я могу стоять здесь - твёрдо на земле, быть в себе, не убегая. Пропускать всё через себя и находить в этом фундаментальный покой. Невидимые линии ветра. Голубо-серый пейзаж. Океан. И моё ярко-красное сердце на контрасте, тогда как сам я одет в пепельные тона. Оковы на руках растворяются. Боль уходит. Я стою здесь и вижу: как далеко могу смотреть, как чётко видеть, как глубоко дышать. Всегда ли это было здесь? Чайки стрелками пролетают мимо. Способность твёрдо стоять на ногах в центре урагана. Я прощаюсь со всем тяжёлым, что точило и тяготило меня. Я больше это не впитываю. Океан и воздух омывают меня изнутри, словно сосуд. Почувствуй этот поток и солёный воздух. Почувствуй, как это может быть. Я с тобой.