***
29 декабря 2025 г., 08:41
Любовь и страстна, и беспечна
И бесполезна, так сказать.
К тому же, столь бесчеловечна,
Что может так надоедать,
Что ,может, гложет беспрестанно,
Шныряет взад, вперед, и вновь
Но для нее это не странно,
На то и есть она -
любовь.
На то и есть творец-художник,
На то и есть писатель-брат.
Своих фантазий он заложник
И среди сотен променад
Вглядитесь! Может, и осталось,
Едва заметную канвой
То, что так трепетно болталось
В душе разбитой, но живой.
Берет писатель писанину,
Художник ищет холст и кисть
И на свою же гильотину
Рисует бережно эскиз.
И ищет отзвук многогласный
В намеках прошлых и былых,
Порой беспочвенных, напрасных,
Таких дурацких, но живых.
Он в красках ищет откровенье,
В словах играет тишиной.
Он помнит каждое мгновенье
И наслаждается весной.
С огромной нежностью иль болью
Наносит он на холст мазок,
И каждый раз своей мозолью
Он затмевает голосок
Своих настырных и крылатых,
Таких желанных, но чужих,
Бессильных, но не слабоватых
Желаний. Добрых и дурных.
Портрет закончен. Стерты руки,
Пролиты слезы, пот и кровь.
Творец забыл творения муки -
Здесь начинается Любовь.
И если капельку рознится,
С тем, что творится наяву,
То, что в творении ютиться,
Творец надолго стал в плену.
И наслаждения вечной маной,
Своим богатством он убит.
Забыв о бренности гуманной,
Чужую рану бередит.
Берет картину и целует,
И ей клянется сотней фраз,
И ей он чувства разрисует,
Потом поникнет разом раз.
Мы так нещадно одиноки,
Что льется вымысел из нас.
Вы нам простите все пороки.
Со всем господь. Простит и вас.
Эллин Нивери, 29 декабря, 02:24, 2025 год.
