Часть 8
29 декабря 2025 г., 15:59
Тебе уже лучше. Температура ушла, в теле всё ещё слабость, но голова ясная. Юнги замечает это первым.
— Ты сегодня смотришь иначе, — говорит он, сидя на краю кровати.
— Как?
— Как будто снова здесь.
Он приносит кофе, но ставит подальше.
— Потом. Пока нельзя.
Ты улыбаешься.
— Ты слишком привык командовать.
— Нет, — спокойно. — Я просто переживаю.
Долгая пауза. Он вертит чашку в руках, будто собирается с мыслями.
— Знаешь… — начинает он и замолкает.
Ты ждёшь. Не торопишь.
— Я не умею говорить красиво. И не люблю обещать то, в чём не уверен.
Он поднимает взгляд. Очень серьёзный.
— Но с тобой у меня впервые пропало желание держать дистанцию.
Ты чувствуешь, как внутри всё сжимается.
— Обычно я закрываюсь. От людей. От шума. От чувств.
— А сейчас? — тихо.
Юнги чуть усмехается.
— А сейчас я ловлю себя на том, что хочу, чтобы ты была рядом… не только когда мне плохо. И не только по работе.
Он делает вдох, будто это даётся ему тяжелее любого концерта.
— Я не знаю, как это правильно назвать.
Пауза.
— Но если ты исчезнешь, мне будет… пусто.
Он не говорит «люблю».
Но в этом признании больше честности, чем в громких словах.
Ты медленно берёшь его за руку.
— Тогда давай не исчезать, — говоришь ты.
Юнги сжимает твою ладонь. Сильно. По-настоящему.
— Договор.
Он остаётся ещё немного. Просто сидит рядом. Не пытается приблизиться больше, чем ты готова.
А когда уходит, у двери оборачивается:
— Когда окончательно поправишься…
— Да?
— Я хочу попробовать быть с тобой. По-настоящему.
И это звучит не как вопрос.
А как шаг, на который он решился.
