Горячие вафли

За окном падал снег, покрывая улицы мягким белым покрывалом. Мороз обжигал носы и щёки, но из кухни исходило тепло. Пар от горячих вафель поднимался в воздух, смешиваясь с ароматом свежей выпечки, корицы, карамели и лёгким запахом хвои. Рейнольдс стоял у вафельницы, аккуратно переворачивая золотистые квадратики. Каждое движение было спокойным и внимательным, с явной заботой. Пар постепенно растворялся в воздухе, оставляя после себя сладкий аромат теста, мягкий и уютный. Джон стоял рядом, опираясь на стол, наблюдая за Бобом. Его взгляд задерживался на каждом движении, на линии плеч и руке, которая перекладывала вафлю на тарелку. Когда их пальцы на мгновение коснулись, Джон почувствовал лёгкое тепло, совсем иное, чем от кухни — тихое и знакомое. — Ты точно знаешь, что делаешь, да? — сказал он тихо, с лёгкой насмешкой, хотя в глазах читалось доверие. Боб кивнул, не отводя взгляда, и его взгляд задержался на Джоне чуть дольше обычного. Пока вафельница тихо шипела, они делили молчание, наполненное лёгкими жестами: Джон подвинул тарелку, Боб слегка наклонился, чтобы поправить горячую вафлю. В этом простом ритуале ощущалась близость, которая согревала сильнее любого камина. Когда последняя вафля исчезла, Джон слегка коснулся плеча Рейнольдса, похлопав его. Боб лишь усмехнулся. За окном снег продолжал падать, создавая тихий шум, словно мир сам напоминал им о тепле этого утра.