I
3 января 2026 г., 13:16
Никто не знает адреса.
Внутри четыре ветра, стянутых узлом, рвут сухожилия. Попробуй посмотри
как это, быть и благом, и с гнильцой,
и широтой, делящейся на ноль.
Когда любая роль как тесный фрак,
и нечего по совести терять
кроме своих обличий.
Это так...
смешно и тошно: вешалки имен,
картонные фасады «простоты».
Он тот объем, что рвет от пустоты.
Он сумма всех, в ком не узнаешь ты
ни черт лица, ни почерка, ни линий.
Баланс на грани срыва. Бланш! Кураж!
Не надо прикрывать глаза, чтоб оценить пейзаж,
что здесь в упор пульсирующий стынет.
Он не вместится в рамку и слог.
Он перекресток тысячи дорог,
где каждый шаг как выстрел в тишине.
И если вам «понятно» что-то
то, значит, вы смотрели не туда.
Он пар, и пламя, и осколок льда.
(Атланту не сдержать обвалы этих стен)
Он пульс, зажатый в клетке вен,
Он бесконечность в тесном пиджаке.
и подпись пеплом в солнечном зрачке.
Смотри. На этом языке
молчит всё то, что на меня похоже.
Всё это обо мне.
2025
