Нет времени на сон

Теламон нервно расхаживал по своему кабинету в главном офисе Роблоксии. Просторное помещение с панорамными окнами, выходящими на бурлящий жизнью город, казалось ему сегодня особенно тесным. Каждое движение — резкий взмах крыла, тяжёлый шаг по полированному полу — отзывалось внутренним раздражением. Его крылья, обычно горделиво расправленные, сейчас то и дело задевали стеллажи с документами, заставляя папки едва слышно шелестеть. «Эти подонки загружают меня работой!» — мысленно выкрикивал он, сжимая кулаки так, что когти слегка царапали ладони. Слова, словно раскалённые угли, жгли изнутри, но вслух он их не произносил. Только беззвучно повторял про себя, будто пытаясь вытравить из души накопившуюся ярость. Ещё недавно всё было иначе. До тех снов Джон пребывал в неизменно приподнятом настроении. Он с лёгкостью подшучивал над коллегами, охотно брался за дополнительные задания от Билдермена и даже находил в этом своеобразное удовольствие. Его смех разносился по коридорам, а энергия заражала окружающих. Он мог запросто устроить импровизированный розыгрыш, подменив настройки панели у кого‑нибудь из сотрудников, или предложить нестандартное решение очередной задачи, отчего работа превращалась в увлекательную игру. Но теперь… Теперь он словно замкнулся в себе. Холодность стала его второй натурой, а прежняя жизнерадостность растворилась в тумане необъяснимой апатии. Лень? Возможно. Но было в этом нечто большее — нечто, что скрывалось за маской безразличия. Коллеги переглядывались, когда он проходил мимо, не отвечая на приветствия. Кто‑то шептал за спиной: «Что с ним случилось?» Но правда оставалась скрытой от всех. Никто не знал, какие демоны терзают его душу. Теламон резко остановился у огромного зеркала в резной раме — единственного предмета роскоши в его строго обставленном кабинете. Отражение встретило его усталым взглядом. Тёмные круги под глазами, напряжённая линия плеч, крылья, будто утратившие былой блеск. Он провёл рукой по лицу, затем резко развернулся и рухнул на мягкий диванчик, стоявший в углу. Одно из крыльев непроизвольно прикрыло лицо, словно пытаясь заслонить его от реальности. «Чёртовы хакеры! — мысленно взвыл он. — Они вообще понимают, что делают? Ради какой‑то забавы разрушить одно из главных помещений?! Боженьки…» Он резко выпрямился, расправил крылья, и его взгляд упёрся в стопку бумаг на столе. Это были отчёты о хакерах — сухие факты, цифры, схемы. Но за каждой строкой скрывалась угроза, которую нельзя было игнорировать. Фотографии взломанных серверов, графики атак, списки пострадавших объектов. Всё это кричало о масштабном заговоре, а он… он чувствовал себя бессильным. Но давайте вернёмся к снам. Что же они значили? Сны Джона были не просто кошмарами — это были видения будущего. Яркие, пугающие, они оставляли после себя ощущение неизбежности. Каждую ночь он оказывался на арене — огромной, пустой, с потрескавшимся от времени камнем под ногами. Воздух там был пропитан запахом железа и разложения. Его живот был расчленён, кровь медленно растекалась по земле, образуя причудливые узоры, а над ним стоял… монстр. Это создание было его творением — порождением теламона для вымещения злобы. Чёрная кожа, словно выжженная в адском пламени, торс, пропитанный токсичной энергией, сквозь которую виднелись кости. Алые глаза, горящие нечеловеческой злобой, и два чёрных меча в руках, готовых нанести последний удар. Каждое его движение сопровождалось едва уловимым шипением, будто сама реальность сопротивлялась его присутствию. Каждый раз, просыпаясь, Джон чувствовал, как холодный пот стекает по спине, а сердце бешено колотится в груди. Эти сны не отпускали его, проникая в каждую мысль, каждую секунду бодрствования. Они стали его проклятием, его личной агонией, от которой не было спасения. Он пытался анализировать их, искать логику, но каждый раз упирался в стену непонимания. Что это — предупреждение? Предсказание? Или просто плод его измученного разума? И теперь, сидя в своём кабинете, окружённый бумагами и неразрешёнными проблемами, Теламон понимал: время на исходе. Сны становились всё ярче, всё реальнее. Он уже мог различить запах крови на арене, почувствовать холод камня под собой, услышать зловещий шепот своего убийцы. И однажды они станут явью. Он снова взглянул на бумаги о хакерах. Может, это связано? Может, их атаки — лишь предвестники того, что грядет? Мысли путались, а усталость давила всё сильнее. Теламон закрыл глаза, пытаясь собраться с силами. Но даже в этой тишине он слышал отдалённый звон мечей — тех самых, что однажды оборвут его жизнь.