Сшей края моей боли

Самолёт шёл на посадку. Я смотрела в иллюминатор и не узнавала город. Нью-Йорк сверху казался серым, промозглым, чужим. Будто я никогда здесь не жила. Там, внизу, не было её взглядов, от которых у меня внутри всё переворачивалось, а была просто жизнь: кофе в пластиковых стаканчиках, вечно опаздывающее метро и люди, которые улыбаются, только если им за это платят. Я вздохнула, Нью-Йорк-город целеустремлённых людей. И я, чёрт возьми, одна из них, или пытаюсь ею быть. Мы не сказали друг другу ни слова за последний час полёта. Миранда сидела рядом, читала какой-то отчёт, изредка делала пометки тонкой ручкой. Её профиль был безупречным-острые скулы, аккуратная линия носа, губы...губы, которые в моменты недовольства сжимались в едва заметную ниточку. Я могла бы смотреть на неё вечность,и наверное, смотрела. Она не спала со мной, это был просто сон, но почему тогда мне казалось, что мы стали ближе? -Ты скучаешь?-спросила я, сама не зная зачем. Она не подняла глаз от бумаг. -О чём? -О Париже. Она помолчала. Так долго, что я уже подумала-не ответит. -У меня нет времени скучать, Андреа,-наконец сказала она.-Скучают те, кому нечем заняться. Я кивнула. Привычно, как будто не ждала другого ответа-она же Миранда Пристли-нужно благодарить Господа за то, что она вообще удостоила меня ответом. -А ты?-спросила она, и я вздрогнула, потому что она почти никогда не спрашивала меня в ответ.-Ты скучаешь? Я посмотрела на неё... её руки, которые держали ручку, кольцо, которое блестело в свете лампы, глаза, которые на секунду поднялись от бумаг и встретились с моими-Господи, какая она красивая,я не устану думать об этом. -Да,-сказала я тихо.-Очень. Она отвернулась к окну. -Взрослей, Андреа. Париж-это работа. Мы выполнили свою работу. Ничего личного. Ничего личного. Эти слова повисли между нами как стена. Я хотела спросить: «А те слова, которые вы шептали мне в темноте? Это тоже было работой?» Но не спросила, потому что это был всего лишь сон и мои детские выдумки..мечты, которые не станут реальностью. Нужно заканчивать думать о ней. Самолёт коснулся земли-и сказка кончилась. Я снова дома, мы ехали в офис молча. Водитель знал маршрут без подсказок. Миранда работала в телефоне, не поднимая головы. Я смотрела в окно на знакомые улицы, на серые дома, на людей, которые спешили по своим делам и не знали, что только что я вернулась из рая. -Ты заедешь домой?-спросила Миранда, не отрываясь от экрана. -Да. Нужно разобрать чемодан. -Не задерживайся. Через два часа встреча по новым коллекциям. Я хочу, чтобы ты была рядом. -Хорошо,-ответила я. И почувствовала что-то тёплое в груди-она сказала «чтобы ты была рядом». Машина остановилась у моего дома. Я вышла, достала чемодан из багажника, наклонилась к окну, чтобы попрощаться. Миранда уже работала в телефоне. -До встречи,-сказала я. -До встречи,-между нами возникла пауза, мы молча смотрели друг другу в глаза. О чём думает Миранда? Смогу ли я стать частью её мира..?,-Андреа, я буду ждать вас. Машина уехала. Я стояла на тротуаре с чемоданом в руке и чувствовала, как парижское солнце гаснет где-то глубоко внутри, уступая место холодному нью-йорку Квартира встретила меня запахом пыли и одиночества. Я включила свет,на столике лежала белая роза-та самая, из отеля. Я взяла её с собой...наверное это глупо, да?Я поставила её в стакан с водой, разобрала чемодан, приняла душ. Вода была жёсткой-не такой, как в Париже. Конечно, нужно отвыкать от мягкой воды из города-любви, к воде Нью-йорка. Я стояла под струями и смотрела на белую плитку, и в голове крутилось одно и то же: «Ничего личного. Ничего личного». Она права. Конечно, права, что между нами могло быть? Я-ассистент. Она-босс. Я-девушка, которую бросил бывший псих. Бедная...никогда не сравнюсь с её ухажёрами, у которых огромное состояние. Нужно продолжать работать, но отстраниться от Миранды, чтобы было не так больно.Хотя, это не влюблённость. Я просто чувствую притяжение к Миранде, не больше. Я выключила воду и долго стояла перед зеркалом. Смотрела на своё лицо, на синяки, которые почти прошли, на глаза-красные, уставшие. На губы-которые помнят её губы,даже если это был просто сон. Офис встретил меня шумом.Эмили сидела на своём месте и что-то печатала, не поднимая головы, когда я вошла, она бросила короткий взгляд-холодный, колючий, как иголка под ноготь-и снова уставилась в экран. -Привет,-сказала я. -Привет,-ответила она.-Как Париж? Хотя нет, не отвечай, мне Миранда уже всё рассказала. Я замерла. -Рассказала? О чём? -О том, как ты всё испортила, но она решила дать тебе ещё один шанс, потому что она добрая и милосердная,-Эмили повернулась ко мне, и в её глазах была такая злость, что мне стало страшно.-Знаешь, Андреа, не понимаю, что она в тебя нашла. Ты ни черта не умеешь, ты одеваешься как бомж, и ты даже не благодарна. -Я благодарна,-тихо сказала я. -Не видно. Она отвернулась. Я постояла ещё секунду и села за свою рабочее место.Я села за стол и уставилась на телефон. Ни одного сообщения или пропущенного звонка, за четыре дня в Париже Миранда ни разу не написала мне в личные сообщения. Только рабочие задачи через корпоративный чат. «Это работа, Андреа. Ничего личного». Встреча по новым коллекциям была долгой и скучной. Дизайнеры говорили о тканях, выкройках, цветах сезона. Миранда сидела во главе стола и задавала вопросы, на которые никто не мог ответить. Я делала пометки в блокноте, стараясь не смотреть на неё. Но смотрела. Конечно, смотрела! А кто бы не смотрел на неё? На её пальцы, которые перебирали образцы тканей, на её шею, где билась тонкая жилка, как бы я хотела прижаться к ней своими губами. Просто прижаться и слушать, как бьётся её сердце. Хотя она, скорее всего, ударит меня папкой по голове, а потом-уволит.Она чувствовала мой взгляд, но не оборачивалась. После встречи я осталась в кабинете, чтобы разобрать записи. Дверь открылась, и вошла Миранда. -Ты сегодня молчала,-сказала она, закрывая за собой дверь. -Мне нечего было сказать. -Ты всегда считала, что тебе есть что сказать,-Миранда выдержала паузу,- даже когда это было не нужно. Я подняла на неё глаза. -Вы сами сказали в Париже, что мои слова всё портят. Вот я и молчу. Она посмотрела на меня долгим взглядом, в её глазах не было той теплоты, которую я видела за ужином. Там был лёд. Обычный, привычный, мирандовский лёд-такой толстый, что хоть коньками режь. -Андреа,-сказала она тихо.-То, что было в Париже... это был бизнес. Ты хорошо справилась с работой-я оценила. Но сейчас мы в Нью-Йорке, здесь другие правила. -Какие правила? -Ты-мой ассистент. Я-твой босс. Всё остальное-лишнее. Она вышла, оставив дверь открытой. А я сидела и смотрела на пустой дверной проём, и внутри всё кричало: «Ты врёшь! Ты врёшь, и ты знаешь это!» Но вслух я ничего не сказала. Домой я вернулась поздно. Сбросила туфли, упала на диван и долго смотрела в потолок. Роза засохла, хотя стояла в воде...Лепестки осыпались на столик, я взяла один, покрутила в пальцах-сухой, ломкий, как моя надежда на счастливое будущее с Мирандой. Телефон завибрировал, я подумала, что это Миранда по работе пишет, надеялась на это. Но нет, это была эмили. «Завтра у Миранды день рождения. Она никому не говорит, но мы каждый год поздравляем. Хочешь присоединиться? Или тебе слишком пофиг на всех, кроме себя?» Я не ответила. Но поняла лишь одно-я хочу быть ближе к Эмили. Я вижу, что она была бы хорошей подругой, просто прячется за бронёй, как и все мы, честно говоря. Я даже не знала, когда Пристли родилась. Она никогда не говорила. А зачем? Чтобы я купила подарок и устроила сцену? Это было бы «личным». А личное она не любит. Личное-это слабость. А мой босс не позволяет себе слабостей. Я открыла корпоративную базу, нашла личное дело Миранды. Дата рождения-завтра. Я закрыла базу и уставилась в потолок. Что дарить женщине, у которой есть всё? И зачем дарить, если я для неё никто? Может, подарить ей отчёт? Она любит отчёты. Или кофе. Тоже любит.Если бы мы были ближе, то я бы ей подарила себя.Мои мысли заставляют меня глупо улыбаться, хорошо,что рядом никого нет. Утро, серое и долгое, я стояла у окна своей квартиры, смотрела на серый Нью-Йорк и думала: «Сегодня у неё день рождения, а она будет работать, как всегда». Я взяла телефон, написала одно короткое сообщение: «С днём рождения». Через три минуты пришёл ответ: «Спасибо. К десяти чтобы отчёт был на столе». Я усмехнулась. Конечно...отчёт...Ничего личного. В офисе я старалась не попадаться ей на глаза.Положила отчёт на стол, когда её не было,вернулась в свой кабинет и закрыла дверь. Эмили что-то празднично шепталась с Найджелом-они готовили сюрприз. Торт, шампанское, открытка, как будто они близкие друзья. -Ты с нами?-спросила Эмили, заглянув ко мне без стука. -Не уверена. -Как хочешь,-она пожала плечами.-Но если не придёшь, она заметит. И подумает, что тебе плевать. -А мне не плевать? -Ну, ты же её...-Эмили запнулась, подбирая слово,-..ценишь. Как начальницу. В шесть вечера все собрались в переговорной. Торт, свечи, шампанское. Миранда вошла, посмотрела на всё это с лёгким раздражением-как на тараканов, которые выползли на её кухню. -Вы могли бы работать,-сказала она.-У нас через три дня показ. -Это займёт пять минут,-улыбнулся Найджел.-День рождения бывает раз в год. -И слава богу,-буркнула Миранда, но свечи задула. Все захлопали. Я стояла в углу и смотрела на неё, она была красивой. В чёрном платье, с идеальной укладкой, с этой своей вечной королевской осанкой. Но в глазах-усталость...такая глубокая, что я почти физически её чувствовала, как будто она несла на себе весь мир и падала под его тяжестью. -Андреа,-она повернулась ко мне.-Подойди. Я подошла. -Ты сегодня не сказала ни слова,-тихо сказала она, чтобы никто не слышал. -Вы просили не говорить лишнего. -Я просила не портить словами то, что можно сделать молча.Она протянула мне пустой бокал. -Налей мне шампанское. Я налила,молча и случайно встретилась с ней взглядом, её глаза были холодными, но внутри, глубоко-глубоко, я увидела что-то ещё. Что-то, что хотело вырваться наружу. Я вспомнила свой сон, как она говорила,что не пьёт алкоголь. -С днём рождения, Миранда,-сказала я. Она взяла бокал. -Спасибо, Андреа. И отвернулась. Праздник кончился, все разошлись по рабочим местам. А я осталась в переговорной одна, смотрела на недоеденный торт и думала: «Почему мне кажется, что я теряю её? Хотя у меня её никогда и не было». Вечером я сидела дома и смотрела на засохшую розу, как вдруг-в дверь позвонили. Я открыла. На пороге стоял курьер с огромным букетом белых роз, не меньше пятидесяти штук. Я подумала, вдруг мой бывший парень вспомнил обо мне и решил извиниться, но потом вспомнила, каким он был жлобом... -Вам доставили,-сказал он. -От кого? Он посмотрел в накладную. -Без подписи. Я взяла букет. Он был таким тяжёлым, что я чуть не упала. Я поставила его на стол, вытащила маленькую открытку, на ней было написано от руки, размашистым, идеальным почерком: «Ничего личного, Андреа. Просто белые розы». Я смотрела на эти слова и не понимала. Зачем? Зачем дарить розы, если между нами ничего нет? Господи, она сведёт меня с ума. Я снова думаю о ней, как дура.Но я была счастливой дурой! Я села на пол, обняла букет и заплакала от счасться, я поняла,что Миранде не плевать на меня и надеялась на то, что это не очередной сон. Pov:Миранда Я стояла у окна своего кабинета и смотрела вниз, на улицу.Она ушла час назад, забрала цветы, я знала-у неё дома теперь стоят мои розы. И засохшая роза из Парижа-тоже моя. Она привезла её, я видела, как она стоит у Андреа дома, ведь иногда, когда я отправляла Энди по делам-я заходила в её дом, и наслаждалась мгновением, когда наши энергии сливались в одно целое. Я достала телефон. Посмотрела на её сообщение: «С днём рождения». Я ответила про отчёт...как обычно. Но внутри всё дрожало. -Прости, Андреа,-прошептала я в темноту.-Я не могу быть с тобой нежной. Я убрала телефон и вернулась за стол-работа ждала. Ничего личного.