Не профессионально

Место действия: Городская библиотека.

      Для Джеймса мир никогда не был статичным, он видел его как поток векторов и чужих намерений. Сейчас векторы сходились в одной точке - на массивном дубовом столе, где замер профессор Элиас Торн.       Желтая лента оцепления «FBI. CRIME SCENE» была для Джеймса лишь досадным штрихом. Он уже внутри, глубоко в недрах библиотеки, игнорируя недовольное ворчание местных патрульных. Те знали его слишком хорошо «безумный пророк из бюро» человек, чье имя старались не произносить в отчетах, но чьи советы спасали карьеры. Его взгляд, обычно усталый от бессонницы, сейчас горел лихорадочным блеском. Джеймс не признавал перчаток, он считал что латекс убивает связь с реальностью. Его длинные руки едва касались страниц открытых книг, словно он считывал информацию через кончики пальцев.       Фотограф-криминалист, привыкший к причудам Джеймса, лишь тяжело вздохнул и сделал очередной снимок, стараясь, чтобы тот не попал в кадр.       Он уже сидел на полу, почти под столом, его кисти рук дрожали. Он не спал тридцать восемь часов и грань между реальностью и его аналитическими галлюцинациями начала стираться. — К чему же привело твоё любопытство, Элиас? - прошептал Джеймс, глядя в остекленевшие глаза профессора. — Ты искал ответ и получил финальную точку в виде смерти. — Мистер Миллер! - голос раздавшийся из темноты коридора разрушил тонкую тишину и напряжение — Отойдите от тела. Сейчас же.       Джеймс не вздрогнул. Он узнал этот голос. Агент Мартин Эдвардс. Педант, отличник, человек-устав. Джеймс медленно поднялся, ощущая, как затекшие мышцы отзываются острой болью. Он обернулся и чтобы встретиться взглядом, пришлось поднять голову и смотреть наверх. Тот стоял в идеальном свете лампы, костюм-тройка без единой складки, туго затянутый галстук и взгляд который должен был выражать холодное неодобрение, но где-то в глубине зрачков Джеймс уловил странную искру. Оценку. Почти... радость? Нет, показалось. — Агент Эдвардс - Джеймс расплылся в бледной, измученной улыбке — Как всегда вовремя. Как раз к эпилогу.       Мартин подошёл ближе, его шаги раздавались эхом по пространству. Он не смотрел на Джеймса по крайней мере, старался. Его взгляд был прикован к столу, к сотням желтых стикеров которые были обклеены вокруг профессора как опавшие листья. — Вы нарушили периметр, Джеймс. Опять. Без перчаток, без бахил. Если найдут ваши отпечатки на этой книге я не смогу вас прикрыть.       Мартин говорил сухо но в его тоне слышалось нечто большее чем просто следование протоколу. Это была ради безопасности и сохранности гения, которого он когда-то изучал. — Отпечатков здесь нет. Убийца слишком уважает свою работу чтобы оставлять такие вульгарные следы — Джеймс подошел к агенту почти вплотную игнорируя дистанцию — Посмотри на профессора. Он не просто умер. Его "дописали". Мартин нахмурился, поправляя очки. Он заставил себя игнорировать странный, лихорадочный вид Джеймса. Запах крепкого кофе...похоже опять бессонница. — Объяснитесь. Требуется логическое обоснования ваших...догадок. — Логика? Хорошо. - Джеймс указал на раскрытую книгу — Это «Этимологический словарь забытых наречий». Профессор Торн работал над ним последние два года. Это его труд. Убийца был на его лекциях. Он слушал, как старик жалуется, что ему не хватает нескольких слов, чтобы завершить главу. Мартин склонился над телом, стараясь не касаться стола. — И что? Вы хотите сказать, что убийца пришел и прошептал ему эти слова на ушко? — Нет, посмотри на его указательный палец. Правая рука.       Мартин присмотрелся. Подушечка пальца была слегка воспаленной, красноватой. — Химический ожог? Или раздражение? — Это привычка. Старая, добрая привычка лингвиста. Когда профессор увлекался, он облизывал палец, чтобы быстрее перелистывать страницы. Убийца нанес контактный яд на края страниц с 1200-й по 1300-ю. Но чтобы старик точно коснулся их, он разбросал эти стикеры. Это была охота. «Смотри сюда, Элиас», «Нет, здесь важнее», «А вот и оно...».       Мартин резко выпрямился, его лицо стало еще бледнее. — Контактный нейротоксин. Если это так, то вы, только что подвергли себя опасности касаясь корешка! — Я не касался, и уж точно не облизывал. Не настолько люблю знания. — Джеймс усмехнулся, но в его глазах не было веселья — Убийца знал расписание профессора. Он знал его привычки. Он внимательно следил за жертвой. Помнишь художника в прошлом месяце? Он умер от краски, в которую был подмешан яд. Он дописывал свой шедевр и по обыкновению, кончик кисти зажал в губах. А композитор? Его канифоль для скрипки была пропитана тем же составом. Вдыхание мелкодисперсной пыли при игре...       Мартин быстро достал рацию — Группе «Б» отправьте химика. Объект - книга. Возможно в страницах яд. Требуется полная изоляция зоны. И... - он запнулся глядя на Джеймса который снова начал рассматривать книгу — И подготовьте набор для детоксикации. — Ты слишком за меня переживаешь, Эдвардс. - Джеймс прищурился, изучая лицо агента — Это почти льстит. Ты ведь читал мою диссертацию «о почерке серийных убийц»?       Мартин почувствовал, как к горлу подступает жар. Он отвел взгляд, проверяя что-то в своем планшете с удвоенным усердием. — Я читал все важные дела которые касаются отдела. Ваше имя там фигурировало... в разных контекстах. Чаще всего в контексте «как не надо вести расследование». — Ложь, - мягко сказал Джеймс — Ты до сих пор используешь мою классификацию триггеров. Я вижу это по тому, как ты расставил фотографов.       Мартин промолчал, и это молчание было громче любого подтверждения. Он действительно считал Джеймса лучшим. И видеть его сейчас в таком состоянии взвинченным, на грани нервного срыва, с недосыпом в глазах и гениальным но сломленным мозгом, было для Мартина физически больно. — Допустим, ваша теория верна, - Мартин сменил тему, возвращаясь к делу — Убийца завершает их произведения. Он считает себя помощником? Меценатом смерти? — Он считает себя коллекционером, только вместо фигурок на кону жизни. - Джеймс снова опустился к телу, на этот раз не касаясь ничего — Он выбирает талантливых. Тех, кто горит делом. Он дает им то, чего им не хватает - финал. Но он делает это издалека. Он вуайерист. Не хочет крови на руках, он хочет видеть результат. Но всё же имеет садисткие наклонности. Возможно со временем его методы обретут более жестокий облик. — Имеют ли жертвы последовательность? — Нет, но возможно есть подсказка. - Джеймс подметил один из желтых стикеров, который лежал в стороне. На нем было написано всего одно слово: Реквием. — Это не просто слово. Это анонс. Он переходит от личностей к массам. Или... он ищет кого-то, кто сможет оценить его игру.       Джеймс поднял глаза на Мартина. — Я для него теперь тоже персонаж. Он знал что я тоже приму участие в расследовании. Теперь очень хочет узнать, какой финал он напишет для меня. — Этого финала не будет. Будет только ордер на арест и камера строгого режима. Я настоятельно рекомендую вам, Джеймс, поехать со мной в госпиталь. Это не просьба.       Джеймс встал, его походка была неровной. — Только если ты купишь мне кофе по дороге. Настоящий кофе, а не ту бурду которую ты пьешь в управлении.       Мартин едва заметно выдохнул. Гнев ушел, осталось только странное чувство ответственности за этого человека, который был его кумиром и его самым страшным кошмаром одновременно. — Идёмте, Джеймс. И...спасибо за зацепку. Хотя в рапорте я напишу, что нашел её сам. — Конечно, Мартин - Джеймс подмигнул ему, проходя мимо ленты — Ведь профессионалы не ошибаются, верно?       Мартин смотрел ему в спину. Профессионалы ошибаются чаще всех остальных, подумал он, поправляя очки Потому что они верят в правила. А ты, Джеймс, веришь в монстров. И, кажется, я начинаю верить вместе с тобой.

Начало расследование...