Крыша и сигареты.
5 января 2026 г., 04:27
— Пошёл ты.
Прошептала она сквозь кашель.
Уголок его рта дёрнулся.
— Ага. Вот теперь я тебя узнаю.
Он сел, вытащил смятую пачку сигарет.
—Будешь?
— Давай.
Он подтолкнул пачку к ней по полу.
—Только не закашляйся. А то подумают, я тебя душить пытался.
Он курил молча, дым смешивался с пылью в воздухе. Лукас посмотрел на свой свежий синяк в потускневшем зеркале.
— Уважительно.
Буркнул почти с одобрением.
— А ты меня задушить хотел?
Спросила она внезапно, голос дрогнул.
Лукас покашлял от дыма.
— Нет. Руки бы не поднялись… На таких, как ты...
Он потупил взгляд.
— Смотреть противно было. Как ты вся сжимаешься. Как будто ждёшь удара. Даже от меня… Просто бесило.
— Не кури в студии,Противно.
Тихо, почти шёпотом сказала она.
Он посмотрел на сигарету и резко придавил её о пол.
—Привычка, когда все бесит...
Пауза.
— Ты раньше не боялась сказать. Просто выбивала сигарету из рук.
— Раньше…
Она резко выдохнула, вставая.
— Я на крышу. И окна открой, копоть останется.
Он молча кивнул. Когда она направилась к выходу, он вдруг поднялся, взял свою сброшенную на стул кожаную куртку.
— На.— бросил её ей.
— Холодно. И не свались с лестницы.
— Мне нормально.
— Нормально — это когда не синеют.
Буркнул он.
—Упадёшь — меня Йокубас потом за твою смерть прибьёт.
Она взяла куртку.
— Не надо. Не хочу тебя ещё после смерти встретить. Он замер. Его лицо исказила гримаса, но не злости, а чего-то более сложного и острого. —…Жёстко. Но справедливо. Ладно. Иди уже. Кури.
