Одиночество после жизни
5 января 2026 г., 22:48
Примечания:
Ну мне всего-лишь понадобился год, чтобы продолжить эту тему и да, это напрямую связано с прошлым фиком по jjk. Я планирую большую работу в таком духе про эту троицу и это можно назвать небольшим спойлером или прологом к грядущей работе, ибо этот фик и прошлый скажем отрывки из одной большой работы, которую я довольно долго вынашиваю. Еще у меня была идея по работе большой также с магичкой, но там тоже все будет не про радостные отношения, готовим стекло в общем
Для вайба, писал это под: love_potions_instrumental. Советую и вам под нее прочитать
И знаете…
Вы ведь правда могли подумать хоть о ком-то ещё.
О себе, например.
Или обо мне.
Или о том, кто рядом — пока ещё рядом.
А не только о светлом будущем магов…
Две могилы. Смешно, как аккуратно они стоят рядом. Будто даже после смерти вы решили не расходиться. Один день. Один и тот же. Просто с разницей в год. Как будто мир проверял — станет ли легче. Не стало.
Сначала просто убиралась. Так было проще. Делать вид, что это обязанность, а не необходимость. Стереть пыль, поправить цветы, уйти. Потом появились слова. Короткие, осторожные, будто я боялась, что вы услышите и ответите. А теперь… теперь прихожу каждый день.
Конфеты для тебя, Сатору.
Соба для тебя, Сугуру.
Я помню. Забавно, да? Память это все, что у меня осталось...
Я скучаю.
По временам, когда все были рядом.
Когда можно было молчать — и это было нормально.
Когда никто ещё не стал идеей, жертвой или воспоминанием.
Я бы рассказала кому-нибудь. Правда. Но, как оказалось, больше некому. Только вам. Всегда только вам.
Я снова курю. Знаю, вы бы закатили глаза. Особенно ты, Сатору.
А небо, будто из солидарности, начинает лить. Дождь стекает по лицу, и я даже не пытаюсь понять — где вода, а где слёзы. В одной руке сигарета, в другой бутылка и письмо. Забавно, что письмо я написала, а сказать вслух всё равно не смогла. Или хотела, но не успела... Я пока еще сама не знаю на это ответ...
Я кладу его между вами.
Сигареты. Виски.
Вы бы посмеялись надо мной.
И, возможно, смеётесь.
Но я правда устала.
Устала гадать, как вы там.
Устала представлять, что вы делаете.
Устала жить между «а если бы» и «ладно, уже поздно».
Я встаю. Поправляю пальто. Думаю, что, может быть, сегодня получится уйти быстрее. Но звук разбивающегося стекла заставляет обернуться.
И вдруг — ничего.
Письма нет.
Еды нет.
Как будто этого никогда и не было.
Остались только скомканные сигареты и разбитая бутылка. Моё. Всё моё — здесь. А ваше… ваше будто ушло дальше. А ветер, скользящий между надгробиями, был пугающе похож на смех тех, кого она видела повсюду…
Но с кем могла говорить лишь в одиночных монологах.
