а он играет

тёплый сентябрь. листву едва тронула желтизна. шум машин с проспекта. люди в наушниках неспешно идут по тротуару в эту светлую субботу. одни слушают фонк, другие металл, но никто из них не слушает того парня с кудрявыми волосами, что сидит с гитарой возле памятника Виктору Цою. люди слушают Кино в наушниках и восхищаются. но услышь они те же песни от уличного музыканта, что играет молча, едва ли половина их узнает. а он играет и сегодня, и вчера, и завтра. он приходит из колледжа после пар в свою серую, обшарпанную общагу. он греет гречку в плохо работающей микроволновке, обжигает пальцы об тарелку, хлопает рукой кухонного таракана. он берет гитару и идёт играть, чтобы завтра снова купить гречку по акции. кто-то из прохожих бросает немного денег в его раскрытый чехол. пацан замечает мелькнувшую сотку и смотрит вслед удаляющейся фигуре. "Хотя бы что-то". он играет и вспоминает, как радовался 15- летний мальчишка, когда на День рождения его друзья скинулись, и преподнесли ему гитару, купленную на Авито. он стирал пальцы в кровь, потому что струны стояли слишком высоко. тогда он жил музыкой, питался ей. сейчас парень живёт на музыку. очнулся но лишь после того, как в чехол упала вторая купюра. "Сегодня не так и плохо". улыбнулся и с благодарностью взглянул на прохожего, что задержался послушать игру. тот слабо кивнул. и медленно пошёл прочь, низко склонив голову, засунув руки глубоко в карманы. через пару минут пацан ощутил, как что-то коснулось его шеи. " Захватывающе". мгновение спустя на плече оказалась чёрная лапа. очень лохматая и мягкая. взгляд потеплел, парень быстро оглянулся и медленно отложил гитару. котяра, совершивший столь наглое покушение на шею музыканта уже лез на его колени огромный, черный и лохматый. почти такой же лохматый, как и игрок. и глазищи огромные. глубокие, голубые. такие, словно все понимает. наверно, так и было. неожиданный слушатель уже вполне удобно уселся на ноге парня и внимательно вглядывался в его ярко-синие, небесные глаза. чем-то эти двое похожи. гитарист осторожно запустил пальцы в густую шерсть: -Здорово, кучерявый. домашний что-ли? выглядишь неплохо, - в обратную сторону это утверждение вряд-ли было бы верно. - ну как ты, брат? я вот как обычно. не видел тебя тут раньше. ты уже уходишь? кот неспешно поднялся. но это не было грубо. парень все понимал. знал. все уходили. -Кучерявый! - так он решил звать кота. тот замедлился и чуть повёл ушами назад. - ты приходи ещё. я, кстати, Глеб.