Холистика в Тумане

Pow Велма : Я проснулась от луча солнца, пробивающегося сквозь огромные окна третьего этажа. Весеннее утро, блядь, какое-то особенно хуёвое — слишком яркое, слишком свежее. Мой трёхэтажный дом в центре города стоял как крепость: шесть спален, ванные на пару человек с душевыми кабинками, туалет на первом, лифт, просторная гостиная с плазмой размером с стену и кухня, где можно было бы кормить целую банду идиотов. Но банды нет. И слава богу. Я наконец свободна от этой хуйни — никаких монстров в масках, никаких улик, никаких "Велма, ты гений!". Просто я, Велма Дайс Динкли, 32 года, на вершине мира. Потянулась, хрустнула шеей. Атлетичное тело после пяти лет в додзё отзывалось приятной усталостью — мышцы как сталь, ни грамма жира. Тёмно-каштановое каре растрепалось на подушке, шрам у правого глаза слегка зудел от сухого воздуха. Очки? Давно в помойке. Глаза — тёмно-карие, холодные, как у волчицы, — уставились в потолок. Встала голой, прошла к балкону у бассейна. Третий этаж — мой рай: бассейн с шезлонгами, вид на город, который я могу пинком разогнать, если вздумается. Зажгла сигарету, затянулась глубоко. Дым заполнил лёгкие, мир стал чётче. "Похуй на всех", — подумала я, выдыхая кольца в весенний ветер. Спустилась на лифте на первый этаж — лениво, в пижамных шортах и майке. Кухня сияла: кофе-машина выдала эспрессо, чёрный, как моя душа. Выпила залпом, закинула в рот тост с арахисовым маслом. Никаких диет — тело само держит форму. Оделась по-простому: тёмно-коричневые джинсы, облегающие задницу как вторая кожа, чёрные кроссовки, оранжевый худи. Пачки сигарет в карман — мой единственный аксессуар. В гараже ждал он, мой чёрный Lamborghini Centenario, зверь с рёвом мотора. Завела, выехала на улицу. Два квартала до книжной лавки — моей империи. Лавка в центре, "Динкли Букс", пахла старой бумагой и кофе из автомата. Открыла дверь, включила свет. Полки ломились от детективов, фантастики, философии — всё, что я люблю жрать глазами. Ни одного клиента в это время, и похуй. Села за прилавок, достала ноут, проверила почту. Спам, счета — рутина. Затянулась сигаретой, глядя в окно на прохожих. "Идиоты, все как один", — фыркнула я. Вспомнила их — бывшую банду. Фред с его лидерским хуем, Дафна с идеальной причёской, Шэгги с сэндвичами, Скуби... Живы, знаю. Но мне насрать. Они в прошлом, как те годы, когда я пряталась за очками и стеснялась сказать "пошёл на хуй". Вдруг дверь звякнула. Вошёл какой-то хипстер в очках, с татуировками — типичный придурок. _ "Эй, есть что-нибудь про НЛО?" — пискнул он. Я подняла взгляд, холодный блеск в глазах. _Вон там, полка слева. И не трогай руками, если не купишь . Он замялся, я добавила: _ Или вали на хуй, если просто так . Парень покраснел, схватил книгу и свалил. Усмехнулась. Дерзко, грубо — это я теперь. После додзё в двух кварталах — моего личного ринга без учеников — никто не перейдёт дорогу. Там я бью грушу, пока пот не рекой, представляя лица тех, кто мог бы меня задеть. Но никто не задевает. Жизнь охуенная: дом, тачка, лавка, тренировки. Свободна как ветер. Никаких тайн. Только я и мой сарказм. Обед подкатывал. Закрыла лавку на перерыв, села в Lambo. Направление — додзё. Сегодня добавлю пару ударов в стойку. Весна только началась, а я уже королева. И мне похуй на остальное. Я закрыла лавку на перерыв, села в Lambo — рёв мотора как удар в челюсть, обожаю эту хуйню. Два квартала до додзё, моего личного ада и рая. Здание в тихом переулке, без вывески, без учеников — только я и мои демоны. Ворота гаража открылись автоматически, припарковала зверя внутри. Сняла худи, осталась в майке и джинсах — тело готово. Включила свет, ударила по груше первой. Кулак врезался с хрустом, мышцы налились сталью. Пять лет тренировок: удары, блоки, броски. Пот лился рекой, каре прилипло ко лбу, шрам у глаза пульсировал. Представляла лица идиотов из прошлого — Фред с его "планами", Дафна с воплями. Лоу-кик в боксёрскую грушу — дерево затрещало. Дыхание ровное, сигарета подождёт. Ещё серия: апперкот, хук, спарринг с тенью. Чувствовала себя машиной — 173 см чистой агрессии. Полчаса, и хватит: вытерла пот полотенцем, зажгла сигарету прямо в зале. Дым смешался с потом. "Охуенно", — выдохнула я, глядя в зеркало. Жизнь — это сила, а не загадки. Выкурила полпачки, села в тачку. Направление — центр Куэгсвилла, Музей Тайн. Трёхэтажная херня, посвящённая "банде героев". Я иногда захаживаю, посмотреть на эту клоунаду. Парковка пустая, вошла бесплатно — моё имя на табличке у входа. Первый этаж: главный зал, восковые уроды. Монстры в масках — призраки, зомби, все те, кого мы разоблачили. Артефакты в витринах: фальшивые когти, цепи, маски. Рядом буфет с кофе-машиной, туалет и душевая кабинка — на всякий случай. А вот эта фигура... Шенк Скрапи-Ду, племянник Скуби, мелкий хуесос. Был в банде когда-то, всех бесил своей энергией, выгнали к чертям. Вернулся через годы — в роботе, замаскированном под человека. Мы раскрыли, арестовали. С тех пор — табу, никто не пищит о нём. Я фыркнула, затянулась сигаретой, разглядывая его восковую морду. "Придурок вечный". Поднялась на второй этаж — лифт гудел тихо. Комната с кинотеатром, барной стойкой и этим водным матрасом, где Дафна когда-то валялась. Мой кабинет: стол, кресло, два для гостей. Коробки с папками — нераскрытые дела, пыльные досье. Могу любую херню раскрутить одна, без этих лузеров, но нахуй оно надо? Третий этаж — пустой зал, мечтали о второй галерее фигур, но банда развалилась. Стою у перил, курю, смотрю вниз на город. Весенний ветер несёт дерьмо, но мне похуй. Дверь на первом звякнула — вошёл он. Незнакомец, 32 года на вид, мой рост — 173 см. Тёмно-зелёные глаза горят, как у психа. Одежда — полный пиздец: ярко-жёлтая рубашка в полоску с кривым галстуком, синие джинсы, кожаная куртка поверх красного пиджака, кроссовки в горошек. Энергичный, как щенок на стероидах, машет руками: "Всё связано! Этот монстр здесь — потому что та маска там, и шрам на твоём лице — ключ ко всему!" Я замерла у фигур, сигарета в зубах. Хотела врезать этому чудику прямо в рыло, вышвырнуть на улицу. "Ты кто такой, блядь? Ещё один холистический хуесос? Вали отсюда, пока не сломала тебе челюсть!" Но затянулась глубоко, дым успокоил нервы. Подошла ближе, холодный блеск в глазах. _ Велма Динкли. А ты?" Он улыбнулся наивно, добродушно, но с сарказмом: _ Дирк Джентли, детектив holistic agency. Dirk Gently's Holistic Detective Agency. _ Всё взаимосвязано, мисс Динкли!" Я усмехнулась: _Детектив? Ха, как и я когда-то. С бандами монстров кончилась хуйня после последнего дела — 'Призрак Книжной Башни'. Разоблачили, но команда распалась. Мне похуй теперь". Он кивнул, закурил свою — мы синхронно затянулись. _Я тоже детектив. Странные дела. В 26 лет копал холистику, наткнулся на девчонку, 9 лет, Элли. Ничего не помнит. Жалко стало, взял к себе. Стали семьёй — друзья, напарники. Назвал Элли Джентли, дни рождения отмечали. Четыре года... После её 12-летия и моих 30 — нашёл мёртвой в агентстве. В руках... ничего. Отчаяние, блядь. Бросил радость жизни, начал курить, материться, грубеть. Думал забить на взаимосвязи, но продолжил — в память о ней. Она не хотела бы, чтоб я сдался". Я выдохнула дым, шрам заныл. Сочувствие кольнуло — редкость для меня. _Я сочувствую тебе, Дирк". Он улыбнулся криво: _Спасибо. Жизнь — холистическая херня". Поболтали ещё — о делах, о сарказме, о том, как мир полон идиотов. Обменялись номерами. Уходя, он бросил: "Моё агентство напротив твоей книжной лавки. _Заходи когда угодно. Поболтаем, или новое дело расследуем, если решишься". Я кивнула: "Ты тоже в мою лавку — в любое время". Он свалил в свой офис, а я села в Lambo, рванула домой. Весна дула в окно, мысли крутились. Свободна, но этот Дирк... интересный псих. Дома. Третий этаж — бассейн мерцает в ночи, вода как чёрный шёлк. Лежу в бикини на шезлонге, сигарета тлеет, дым плывёт лениво. Весенний вечер в Куэгсвилле, звёзды тонут в смоге. Думаю о Дирке — этот зелёноглазый псих, его Элли, мёртвая девчонка в воспоминаниях. Четыре года семьи, потом крах. Я бы не сломалась, но кольнуло сочувствие — редкость для меня. Курила пачку, уставилась напротив: моя лавка 'Динкли Букс' тёмная, а окна его агентства вспыхнули жёлтым. Тени мелькают. Полночь. Сердце ёкнуло — любопытство. "Пошла нахуй, скука", — встала, надела леггинсы, топ, кроссы. Шрам у глаза зудит. Пешком, тихо. Два квартала тенью. Дверь агентства: "Dirk Gently's Holistic Detective Agency" мигает неоном. Постучала — три раза. Он открыл: растрёпанный, куртка, сигарета в зубах, глаза горят. "Велма? Полночь, блядь!" Я вошла, села на стол. Налил виски — чокнулись. Болтали час, чисто по-человечески. Никаких дел, тайн — фигня повседневная. — Куришь как я? — фыркнул он. — Ага, стресс жрёт. А ты? Пицца на завтрак? — Каждый день. Элли ненавидела, заставляла овсянку жрать. Смеялись над хернями: его куртка вечно рваная, моя Lambo жрёт бензин как танк. О Куэгсвилле — кошки везде, смог в лёгких. О еде: он фанат пиццы с ананасами (извращение), я — стейки кровью. О снах: ему снятся галактики, мне — драки. Руки соприкоснулись — искра, но не развили. Ушла в 2 ночи, воздух свежий. Дома бассейн ждёт, мысли теплеют. Дирк... нормальный псих. Прошла неделя. Обыденка: тренировки, лавка, музей. Додзё в доме — утро, солнце через окна. Я в форме, пот льёт, бью грушу: удары как молот — хуяк, хуяк! Дверь скрипит — Дирк вваливается, кофе в руке, глаза на мне. _Велма! Мне кажется..." Я махнула рукой: _Стой, не прерывай! Полчаса досижу — смотри и молчи. Он сел в углу, уставился. Я кручусь: спарринг с тенью, прыжки, растяжка — тело горит, мышцы поют. Его взгляд жжёт спину — зелёные глаза скользят по шрамам, изгибам. Полчаса: пот капает, дыхание рваное. Закончила — вытерла лицо полотенцем, села напротив. _Ну, псих, выкладывай". — Мне кажется, я нашёл интересное дело в городе. Индастриал-Кроссинг — там странные дела происходят. — Какие? — Ты слышала легенду об автобусе-призраке? — Ах да, кажется, слышала. Это не совсем легенда. Страшилка: несколько лет назад, весной 2017, автобус полный жителей ехал по обычному маршруту, а потом бесследно исчез. Ходили слухи, что авария, но сам автобус и тела пассажиров так и не нашли. — Кажется, наш призрачный автобус объявился. Гляди! — Дирк сунул газету: заголовок "Призрачный автобус рыщет по Индастриал-Кроссинг ночами — без водителя и пассажиров!" Фото размытое: пустой автобус мчит по тёмным улицам. Загорелась. "Поехали". Суперкар — Lamborghini Centenario рычит в гараже. Я за руль, он рядом. Мчали в Индастриал-Кроссинг: ветер в волосах, адреналин в венах. Разберём эту херню вместе. Индастриал-Кроссинг, ночь. Город-призрак: ржавые заводы, пустые трассы, луна в лужах нефти. Lambo ревёт — 400 км/ч, ветер хлещет по лицу, волосы бичом. Дирк вцепился в ручку, глаза как фары . _ Медленнее, блядь, это не Форсаж – крикнул он я лишь фыркнула в ответ . _ Заткнись, псих, чую — оно близко". Вдруг — БУМ! Автобус материализуется из ниоткуда перед нами: старый 'Икарус', фары слепят, пустой салон зияет чёрной пастью. Ни водителя, ни пассажиров — только тени мелькают внутри. Резко газ! Гонка по пустым улицам: Lambo визжит шинами, автобус мчит параллельно, 80 км/ч, фары слепят зеркала. "Видишь номер — 13?!" — ору я. Дирк кивает: "Холистический след! Всё связано!" Сердце колотит, адреналин рекой. Улицы петляют — склады, мосты, — автобус дышит в затылок. Поворот у реки — автобус вспыхивает, растворяется в воздухе, как дым. Тормознула резко, резина дымит. Выходим: тишина, только эхо. _Исчез, сука", — сплюнула я. Дирк шарит фонариком. _Архив. Нужны факты 2017-го. Логика плюс холистика". Городской архив — подвал мэрии, полночь. Запах плесени, лампы жужжат. Взломали дверь (мой навык), роем коробки. Нашли: папка "Инцидент #47, весна 2017". Автобус №13, 42 пассажира — рабочие с завода. Уехал с конечной, связь пропала. Официально: "авария в тумане". Но фото: автобус целёхонек перед исчезновением, свидетели видели "тени внутри" до пропажи. Нет тел, нет обломков. Последняя запись диспетчера: "Они... вернулись?" Дирк ухмыляется: "Повторяющийся цикл. Нужно копать глубже — завод, свидетели". Сидим в Lambo у архива, курим. Завтра завод Разберём эту херню. Заводской район Индастриал-Кроссинга, рассвет. Ржавые ангары, цепи скрипят на ветру. Мы с Дирком припарковали Lambo за кучей металлолома и затаились. После архива улики складывались как пазл: автобус №13 не фантом, а хитрая маскировка. Свидетели 2017-го бормотали про "туманные петли", но фото показывали нормальный Икарус, просто идеально вписанный в легенду. "Холистика шепчет: повторяется не призрак, а схема", — бормотал Дирк, жуя сигарету. Я кивнула: _Логика подтверждает. Ищем паттерн. Проникли на тайный склад за заводом — проржавевшие ворота, замок щёлкнул под моей отмычкой. Внутри: стопки ящиков, пыль, и вдруг — странный силуэт мужчины, высокий, в чёрном комбезе. Он тащил мешки, залез в старый Икарус, припаркованный в углу. Фонарик мигнул — лица не разглядели, тень нырнула в кабину. Двигатель зарычал! _ За ним!" — рявкнула я. Выскочили, Lambo взревел. Новая погоня: трасса в тумане, фары режут молоко, 120 км/ч. Автобус мчится впереди, шины воют . _ Не упустим урода!" — ору Дирку. Он кивает: "Всё связано — склад, легенда!" Туман густеет, автобус петляет, вдруг исчезает посреди трассы — просто растворился, как в архивных фото. Тормознула в скрежете, выскочили. Туман клубится, фонари пляшут. _Следы шин!" — показал Дирк. Чёрные полосы сворачивают с асфальта в кусты. Следуя по ним на ощупь, пробрались сквозь заросли — пещера в скале, вход замаскирован сеткой. Внутри — сокровищница вора: мешки с деньгами, пачки долларов в плёнке, ящики бриллиантов, картины в рамах — Рембрандт? Пиратство века. Я присвистнула: _ Тайна складывается. Это не автобус-призрак, а крытый фургон для ценностей. Легенда маскирует грабежи. . _ Но кому это нужно . _ Пока не знаю – ответила я . Дирк ухмыльнулся. _ Холистика ведёт дальше. На следующее утро: Мы с дирком Прошерстили музеи картин, банки, ювелирки. Я взломала записи камер (мой навык хакера на уровне). В музее искусства — джекпот: камера засняла нападавшего ночью. Мужчина 34 лет, худощавый брюнет, форма охранника. "Это он! Охранник музея — внутришний", — ткнула я экраном. _ Имя: Марк Лоуэлл. Следующая цель — банк на окраине – воскликнул Дирк . Вечер у банка: Lambo в тени, мы в засаде. Ждём. Вдруг БУМ! Автобус протаранил стену банка — стёкла в пыль, сирены воют. Вылетел на трассу, набитый мешками. "Газ!" — рявкнула я. Погоня: Lambo на хвосте, 150 км/ч. Дирк: "Я лезу!" Высунулся в окно, перевалился на капот — ветер хлещет. Прыжок века: цепляется за крышу Икаруса, как паук. Я ору: "Держись, псих!" Он пробуравил люк нырнул внутрь. Водитель — Лоуэлл, оглушён ударом. Дирк вырубает его подсечкой, хватает руль. Автобус виляет, но выравнивается. Останавливается на обочине. Я подрулила: Дирк вытаскивает бесчувственного урода, связываем ремнями. "Полицию!" — вызываю я. Копы приезжают мигалками. Я как обычно принялась объяснять всю суть замысла очередного уебка . — поддельный призрак для грабежей. Легенда 2017-го — прикрытие. Пещера — склад, координаты дам". Полиция орёт Лоуэлла, увозит в наручниках. "Ещё один гребаный грабитель снят с доски", — фыркнула я. Дирк хлопнул по плечу: "Азарт вернулся. Нам этого не хватало — расследований вдвоём". Возвращение в Куэгсвилл: Lambo мчится под звёздами. Чувствую искру — тайны, погони, логика плюс холистика. Дирк странный, но гений. Две недели спустя, кафе в центре. Кофе дымится, дождь стучит по окну. Дирк: "Велма, уезжаю из города". _Куда ты собираешься?" _В Нью-Йорк. Там моё агентство". _ Но я думала, твоё агентство здесь". _ Да, это агентство — новое, попытка с чистого листа. Но первое, настоящее, где мы работали и жили... оно в Нью-Йорке. Вернусь туда, к холистическим делам". Я усмехнулась: _Знаешь, я по-прежнему считаю тебя очень странным и неадекватным, но рада, что встретила. Встреча с тобой помогла понять: я по-прежнему хочу заниматься раскрытием тайн и загадок". _ Взаимно, думаю о том же". Поболтали ещё — о делах, о жизни, о вселенной. Пообнимались на прощание. Дирк уехал в Нью-Йорк, я осталась в Куэгсвилле. Мы так и не узнали: была ли наша встреча случайностью или волей вселенной? Но оба были благодарны судьбе — за эту встречу, за совместное дело, что разожгло искру любопытства и тяги к детективным авантюрам. Конец.