Стихи

Тихо, не слышно. Слышно, но тихо. Может, однажды Услышу, но, видно, Будет не скоро. А скоро не будет. Там, за окном, Ходят мертвые люди. Может, они меня не расслышат. Может, расслышат, но будет ли нужно? Тихо так ходят те мертвые люди. Им холодно, точно, но человечное чуждо. Ходят куда? Зачем и откуда? Ходят туда, потому и оттуда. Знаю, что точно. Точно не знаю. Может, я мир не понимаю. Может, он меня не принимает. Каждый ходит, каждый страдает. Вижу я, вижу: слезы текут. Вижу, что каждый день ангелы мрут. Мрут и страдают. Страдают и мрут. А мертвые люди тихо живут. Думают тихо. Тихо, но врут. Врут незаметно, Но я это вижу. Вижу я, вижу. Я вижу и слышу. Слышу, но тихо. Тихо, но слышу, Как говорят они мне пойти с ними. Говорят: «Пойди с ними по этой пустыне». Лёд обморозил их руки и ноги. Живые идут с ними по дороге. Ангелы мрут. Им холодно очень. Мне тоже холодно, между прочим. Не понимаю. Я не принимаю. Я тоже злюсь. Я тоже страдаю. Но я прощаю, и мне прощают. Разве от этого умирают? Может, может. Может, поможет. А может, и помочь даже не сможет. Может, дело-то и в сложном. А может, не может. За окном ходят мертвые люди? Люди ли это вообще?