Часть 1
8 января 2026 г., 17:52
Холодный блеск в дрожащей тишине,
Последний штрих на выцветшем холсте.
Душа, как птица, бьётся о стекло,
И время замерло, и всё предрешено.
В груди не боль, а мёртвая дыра,
Где отчаянье сжигает всё дотла.
И мыслей нет, лишь пустота и гул,
Как будто мир навеки затянул
Петлю из дней, где не было тепла,
Где серость будней душу погребла.
И вот он, нож. Холодная ладонь
Сжимает сталь, в которой спит огонь.
Один лишь шаг, один короткий взмах,
И в венах разольётся тихий страх,
Смешавшись с кровью, тёплой и густой,
Неся с собой желанный упокой.
Багровый цвет на бледности простынь,
Как горькая осенняя полынь.
Безмолвный крик застыл на полпути,
И тело просит: «Больше не буди».
Оно лежит, израненный сосуд,
Где жизнь и смерть вершили страшный суд.
А после — скорбь. Глухая, как стена.
Она приходит с первым светом дня.
Она в слезах, в молчании немом,
В пустом и стылом доме за окном.
И грусть по тем, кто выбрал этот путь,
Кого уже вовеки не вернуть
