Так бывает.

Звук дождя за окном был монотонным и бесконечным, словно сама всевая плакала о том, что случилось. В роскошной, но теперь казавшейся ледяной гостиной пахло дорогим кофе и предательством. Тэхён сидел на диване, сжимая в пальцах смартфон. Экран светился в полумраке, открыв ему правду в виде одного случайного, но кристально ясного сообщения в чужой переписке. Он не искал этого. Он просто хотел найти фото их последней поездки на море. Чонгук всегда был его якорем. Младший, но не по силе духа. Тот, чья улыбка разгоняла тучи, а объятия были убежищем от всего мира. Они строили свой маленький мир вдвоём, где были только музыка, смех и тихие вечера. А потом этот мир треснул. Дверь открылась беззвучно. Чонгук вошел, сбрасывая мокрую куртку. На его лице была усталость, но в глазах — то самое тепло, при виде которого у Тэхёна всегда щемило сердце. — Я дома, — мягко сказал Чонгук, направляясь к нему. — Соскучился? У тебя какой-то странный вид. Тэхён поднял на него глаза. В них не было ни гнева, ни слёз. Только пустота, глубокая и всепоглощающая. — Кто это, Чонгук-а? — Его голос прозвучал тихо и хрипло, как будто он давно не говорил. Чонгук замер, его взгляд упал на телефон в руке Тэхёна. Понимание осветило его черты не мгновенным страхом, а медленной, мучительной волной стыда. Он увидел всё: и скриншот, и имя того, с кем он переписывался последние недели. С кем встречался, когда говорил, что задерживается на тренировке. — Тэ… — Чонгук попытался сделать шаг, но ноги будто приросли к полу. — Молчи, — отрезал Тэхён, поднимаясь. Он подошел к окну, отвернувшись. Его силуэт на фоне стекающих по стеклу струй казался нереально хрупким. — Просто ответь на один вопрос. Это было… важно? Сильнее, чем всё, что было у нас? Тишина растянулась, наполненная только шумом дождя. Чонгук знал, что любые оправдания, слова «это ничего не значило» или «это была ошибка» будут не просто ложью. Они будут плевком в лицо их прошлому, в лицо доверию, которое Тэхён отдал ему целиком. — Нет, — наконец выдохнул он, и голос его сломался. — Ничто и никогда не было и не будет важнее тебя. Это была… слабость. Мгла. Я заблудился. Тэхён усмехнулся, но это звучало горше любого плача. — И чтобы найти себя, ты разбил меня. Наш дом. Наше «мы». — Он обернулся. В его глазах стояла такая боль, что Чонгук физически почувствовал удар в грудь. — Уходи, Чонгук. Пока я ещё могу это сказать спокойно. Уходи из этого дома. И из моей жизни. — Тэхён-и, прошу, дай мне шанс… — Чонгук бросился к нему, хватая за рукав, но Тэхён отстранился, как от огня. — Доверие не восстанавливается шансами, — сказал он с ледяной чёткостью. — Оно разбивается один раз. На миллион осколков. И даже если собрать, это уже не будет тем же самым. Это будут просто острые обломки, которые будут ранить каждый день. Чонгук стоял, опустив голову. Слёзы капали на паркет, смешиваясь с каплями дождя с его одежды. Он всё понимал. Понимал, что только что потерял самое ценное, что у него было. Не из-за мимолётного увлечения, а из-за предательства, которое он совершил в тот самый момент, когда позволил этому случиться. Он больше не говорил ничего. Просто развернулся и вышел, тихо закрыв за собой дверь. Звук щелчка замка прозвучал громче любого хлопка. Тэхён остался один посреди своего прекрасного, опустевшего мира. Дождь за окном лил и лил, словно пытаясь смыть боль, но он знал — некоторые раны слишком глубоки. И предательство того, кого ты считал своим целым миром, оставляет шрам на душе навсегда. Шрам под названием «раньше мы были Чонгук и Тэхён, а теперь мы — просто два одиноких человека, разбитых обманом».