Струны и перья

Тот день стал отправной точкой когда доверие к самым близким людям в жизни слегка пошатнулось. Даже если бы прошедший концерт вышел удачным, он не открыл бы для Зелёного новые пути в жизни, к нему бы не сбежались сотни агентов со всего интернета подписывать контракты, лишь бы он засветил долю своего музыкального таланта под небольшой процент с продажи билетов, да весь кубический мир забыл бы про это представление через пару недель. Но он был важен, чтобы показать, что усилия Грина в его творчестве принесли хоть какие-то плоды, показать самому себе что его музыка чего-то да стоит, а может, ему было очень важно мнение немногих из зрителей. В любом из случаев, это “если бы” уже точно никогда не случится.  Даже новые затеи цветной банды не вызывали того прежнего восторга, или хоть малюсенькой заинтересованности. Не манили новые трассы с ловушками, и даже мысль о превосходстве с высоты первого места, с золотым кубком на перевес. Да, отсутствие настроения шло от одного события, но тем не менее, Грин слегка устал. Он без сомнений ценит своих друзей, ценит и будет ценить, но как бывает у творческой личности - выгорел.  На дружеских состязаниях Зелёный не появлялся уже целую неделю. Изначально банда единогласно решила, что Грин до сих пор зол на них за тот инцидент, но когда собрались все вместе попросить банального прощения - обиды на лице музыканта и след простыл. Более того, они никогда не видели его в таком приподнятом настроении. Ред настаивал, что тот продолжает таким странным образом на них обижаться, Желтому показалось, что придумываемые им испытания стали наскучивать, а Секонду с Блу припомнилось их, возможно, не лучшее отношение на сцене. К сожалению или счастью, никто из них не был прав. Обида спала уже как несколько дней, да и Грин дождаться не мог когда вновь вернется к своей серии побед. Только сейчас голова занята другой вещью - музыкой, его творчеством, тем, чем он живет все последнее время. Просто в этом вопросе лучше разбирается их добрый знакомый, и возможно тот, из-за которого то выступление в принципе планировалось.

***

— Тебе точно нужно начать давать концерты. — В процессе слушания добавил Пурпурный, продолжая записывать что-то в блокнот.  Нотные блоки на мгновение перестали издавать какие-либо звуки. Музыкант взглянул на верного слушателя. Тот использовал играющую мелодию как фон для мыслей, но тем не менее, обращал на нее должное внимание. — Ага, обязательно..— С ноткой сарказма откинул Грин. Сбитый с ритма, он попытался вспомнить на чем остановился. — Я же серьёзно, — Отвлёкся Фиол от писанины. — До встречи с тобой я не слышал ничего подобного в этом кубическом мире, это ли не причина? — Пф, думаешь, хоть кто-то придет послушать? — Даже не сомневаюсь! Тем-более, ты не один, вы вроде все умеете играть, только ты еще и сочиняешь музыку. Получился бы занимательный оркестр.. — Размышлял Пурпур вслух.

***

 Похождения по бескрайним джунглям затянулись до самого вечера. Грин уже и забыл как тяжело через них пробираться, особенно под покровом ночи. Лучи светящегося куба вот-вот пропадут за горизонтом, а вместе с ними и шансы найти дом на дереве как можно скорее. Лишь спустя пару десятков криперов и скелетов парень заметил признаки жизни вокруг: надрубленное дерево, оставленный одинёшенька факел, а вдали Зелёный наконец увидел очертания тропических досок.  Неуверенная ходьба перешла на бег, жилище становилось все ближе и ближе Пока парень раскидывал путеводные блоки, дабы наконец не заблудиться в следующий раз, уже невзначай уткнулся в длинную лестницу наверх. Даже в паре блоков от люка не было ясно есть ли кто-то внутри или нет, свет вроде горел, а может Грину просто показалось. Тем не менее, с осторожностью он приподнял люк и заглянул внутрь. Свет был. От пары свечей по разным углам. Тихий, но дарящий стенам некую атмосферу, за которой музыкант сюда и приходил. Хозяин дома расхаживал круги раз за разом, размышлял о чем-то очень вдумчиво, сведя брови и приложив кулак к фиолетовым губам. Грин позволил себе самую малость понаблюдать, но увлеченный, чуть не сорвался с дерева в самый низ, естественно негромко выругавшись под нос, чем себя и спалил. — И долго ты там сидишь? — На секунду испуганный Пурпур все же помог сталкеру заползти в дом. — Посидел бы подольше, если б не заметил.  Улыбнувшись самодовольному стикману, Фиолетовый закрыл распахнутую книгу на столе, страницы придавили лежавшее в ней перо, а сама она отправилась валяться на кровать. — Какие сегодня успехи? — Зевая спросил летун, попутно усаживаясь на полу около кровати. — Да ничего особенного, но что сыграть у меня всегда найдется, — Грин достал из инвентаря парочку музыкальных блоков и принялся их настраивать.  Учитывая частоту его визитов, эти кубики можно было оставить здесь, в каком-нибудь уголке, но засорять чужое место совесть не позволяла, да и переезжать он пока точно не собирается. — А у тебя как дела? Устало выглядишь. — Поволновался Грин. — Да-а.. Никак, — Протянул тот. — В голову ничего не приходило, день вообще как в тумане. — Проветриться тебе надо, вот что. Давай так, у нас скоро намечается бедварс, тебе обязательно надо прийти, хотя бы понаблюдать! — Хорошо-хорошо, — Улыбнулся Пурпур. — Обязательно буду. Ты играть то собираешься? Я зачем тебя сюда пускаю? — Чтобы лицезреть крупицу моего таланта, зачем же еще? — Грин был готов прикоснуться к настроенному блоку, разорвать тишину первой нотой, но задумался о только что сказанных словах друга. — А если серьёзно, зачем эти встречи? Ну, для тебя лично?  Фиолетовый итак был немного не в себе, уставшим выглядел как он сам, так и скорее всего его мысли, раз он так серьёзно решил поразмыслить над этим вопросом. Про себя Грин называл это “Полёт фантазии”, увидел это название в какой-то мобильной игре, но для Пурпура оно отлично подходило. В облаках он витает частенько, и нарушать ход мыслей своей мелодией тот не хотел. Все же, музыканта действительно волновал этот момент. — Я не знаю. — Отрезал Пурпур. — А?  Сам того не замечая, Зеленый погрузился в раздумья. Неужели это все что могло прийти в голову писателю? Творцу пышных, разнообразных текстов. Даже как-то обидно. — Неужели для наших встреч нужна веская причина? — Да я вообще не к этому веду! Просто для меня именно эти вечерние посиделки.. они.. не такие как остальные. Чем-то они отличаются, думал хоть у тебя какие-то мысли есть..— Пытался объясниться Грин, облокотившись на блок. Но объяснять то, чего сам не понимаешь, обычно гиблое дело. — Мы с тобой два творца, понимаем друг друга с полуслова, может это тебе по душе? Таилось ли дело в музыке? Нет, не в их творчестве. Это было причиной, поверхностной оболочкой, но не самой сутью. — Что-то играть не хочется, — Соврал Зелёный и подсел к другу на деревянный пол. — Рассказывай что насочинял. Не обязательно за сегодня же, а то мы все обо мне, да о музыке.  Судя по выданному вздоху Пурпур наконец-то сдался. Он обернулся в поисках кинутой книги, а рыская рукой под кроватью начал объясняться: — Только вот будет как раз о музыке, — Из под мебели наконец появляется черный футляр, небольшой, но необычной для Зеленого формы. — Я то сочинил кое-что, но это не совсем привычные тебе тексты.  Футляр наконец-то отворяется. Скрипка. Знакомый инструмент, только вот понаслышке. Сам Грин не особо помнил ее звук, как на ней играют и тому подобное, его музыкальное творчество обычно ограничивалось законами майнкрафта, оставалось лишь подстраиваться. А это чудо света пришло, видимо, прямо из Стик-сити. Трудно понять как Фиол проводит там половину своего времени, но может этот инструмент стоил того. — Ты же не против? — Спросил Пурпур. — Я если честно, после твоего концерта не особо хотел упоминать музыку в принципе, мало ли- — Ау, сливовый, клал я на этот концерт уже как неделю! Играй давай! — Без надобности прокричал Грин. Достало уже, что все думают словно он лишился смысла жизни от одной неудачи. Да, обидно, но что теперь, полгода слезы лить?  Скрипка издала резкий и громкий звук, тут же оборвавшись. “Потише” безмолвно произнес Пурпур указательным пальцем. Заправив выпавшую прядь волос, он в последний раз взглянул на свои записи, а комната в последний раз ощутила прелести тишины.  Ряды струн поддались давлением смычка. Инструмент имел голос, непостижимый ранее слуху зелёного стикмана. Заиграв свою мелодию слегка надрывистым тоном, словно сейчас расплачется, скрипка взяла высокие ноты. Если бы она была из здешнего мира, вокруг Пурпура сейчас во всю бы кружила стая разноцветных нот, окутывала его с ног до головы, лично танцуя под играемую мелодию. С каждой секундой Грин все больше не мог поверить в то, что друг скрывал подобный талант, кроме того, по личному наблюдению, играть на этой штуковине было в пять раз сложнее. Подобные махинации руками было трудно сравнивать с нажатием на блоки, хоть там и присутствуют свои нюансы.  Понять настроение этой песни Грину было трудновато, скрипка по своей сути звучала очень трагично, как бы на ней не играли. Но он пытался услышать сюжет. У каждого произведения есть своя история, будь то оно художественное или литературное, или вот, музыкальное. К сожалению, Пурпур начал так резко, что его история была практически не читаема. Грин то смотрел в пустоту за поиском ответов, то на колышущееся пламя свечей на столе, то взгляд цеплялся за лицо напротив. Играющий стоял боком, но даже в профиль на его лице читались непередаваемые эмоции, мимика поддавалась сочетанию выходящих из под струн нот, он будто наяву пробегал по своему неведомому для посторонних ушей сюжету. Брови расслабились, а само тело опустилось, избавившись от напряжения, когда скрипка договаривала свои последние слова.  Только сейчас Фиолетовый будто очнулся ото сна. Пришлось осмотреться по сторонам, понять что он находится в своем доме, и лишь потом взглянуть на Зеленого. — Ну что ж.. Мнение эксперта? — Неловко спросил Пурпур.  Грин бы соврал, если бы сказал что внимательно дослушивал последнюю минуту мелодии. Это время он потратил чтобы с хирургической точностью рассматривать стикмана напротив.  Но своим молчанием лишь подогрел чужую неуверенность. — Неужели настолько плохо..— С сомнением предположил летун. — Ты прекрасен. — Что? — Музыка! — Мигом выкрикнул Грин. — Музыка.. она была прекрасна. Я и не думал что ты такое умеешь.. — Пф, я ошибся раза три, ты наверное не заметил. — “Конечно не заметил, я другим увлекся”. — Подумал Зелёный. — Эта скрипка у тебя из Стик-сити, да? Надо бы и мне туда заглянуть, эх, жаль такого таланта ни там, нигде не купить..  Засыпанный комплиментами, Пурпур лишь улыбнулся, подходя к футляру. Складывая всё по своим местам, взгляд цепляется за маленькую семейную фотографию. Она пряталась во внутреннем кармане, за тонкой сеткой. Возможно, последний оставшийся снимок, где семья действительно выглядела как семья. — Помню как вечерами мы любили собраться втроем, слушать как мама играет, ну или как я пытался. Обычно потом по шапке от отца получал, мол играть точно не мое, а мама потом тайком обучала..  В голосе Фиола не было не было и малейшей подавленности. Он с искренней радостью вспоминал былые деньки, не желая портить их плохими мыслями. На его плече чувствуется малейшая тяжесть руки. — Хочешь - можем хоть каждый вечер собираться, я только рад послушать! Предки тобой точно бы гордились. — Спасибо, спасибо, — Поблагодарил Пурпурный. — Только поздновато уже, тебе не пора..— Стоило парню обернуться проверить примерное время за окном, как за горизонтом сверкнул столб молнии, а недолго погодя и гром заглушил все в округе. — .. Домой. — Ну, надеюсь в меня не пальнёт. — Грин собирался забрать музыкальные блоки, но его перебили. — Брось, здесь переночуешь. — Фиол убрал скрипку на законное место. Еще одной причиной не выставлять друга за дверь - биом в котором он жил. — Особенно зная тебя и твою дружбу с джунглями..  Обернувшись, летун уже мог лицезреть приятеля, укутанного по шею красным одеялом, его долго уговаривать не нужно. Пурпурный решил ничего не отвечать, только посмеялся себе под нос, да сам начал готовиться ко сну. — А знаешь, что в этой игре есть одно правило у друзей, — Начал Зеленый. — Ставить две кровати близко друг к другу, а посмеешь хотя бы на блок подальше - всё, конец дружбе. Я в летсплее подсмотрел. — В таком случае, нашей дружбе ничего не грозит? — И так и так бы не грозило! — Успокоил того музыкант. — А расскажи что-нибудь перед сном, сказочку-рассказочку.  Фиолетовый уловил сарказм последних слов, но все равно ответил, вспоминая слова:

Листья деревьев шелестят за окном,

А разум задумался лишь об одном -

Простят ли ошибки здешние травы,

Цветков стебельки, а заживут ли те раны?

Не волнует в природе ничего уж на свете.

Для меня главное - остается лишь в цвете.

— Здорово звучит, твои строки? — Спросил Зеленый. — Мои. — Я же говорю у тебя талант, — Зевая подытожил парень. — .. Доброй ночи, Пурп. — Добрых снов, Грин.