╔══════════════════╗ ║ Запах крови в снегу ║ ╚══════════════════╝

Голоса вернулись ближе к вечеру. Сначала — шёпотом. Потом — громче. Потом — так, что хотелось вырвать себе голову. Ты чувствуешь его. Он рядом. Он слабый. Сделай это. СДЕЛАЙ С НИМ ЧТО-НИБУДЬ. — Заткнитесь… — прохрипел Френк. Он ходил по комнате из угла в угол, сжимая пальцы до боли. Кожа горела. В груди — тот самый голод, от которого он шесть лет бегал, как от проклятия. — Я сказал, ЗАТКНИТЕСЬ! Он ударил кулаком в стену. Глухой удар. Боль. Облегчение — на долю секунды. Мало. Ещё. — Да пошли вы НАХУЙ! — заорал он и ударил снова. Костяшки треснули, по коже тут же побежала кровь. Он не чувствовал боли — только ярость и страх. Страх, что сорвётся. Что снова станет тем, кем был. — Он НЕ ВЕЩЬ! — рявкнул Френк в пустоту. — Он человек! Омега. Твоя омега. Френк сполз по стене, тяжело дыша. — Блять… _________________________________________ Джейкобу было плохо с самого утра. Тело ломило, кожа горела, мысли путались. Запахи стали слишком резкими, звуки — слишком громкими. Он знал это состояние. Ненавидел его. Течка. Только не здесь. Только не с ним. Он сжимал край кофты, пытаясь удержаться на ногах. Но запах Френка — сильный, тревожный, злой — просачивался под кожу. Потом он услышал крик. Глухой удар. Ещё один. — Френ?.. — хрипло позвал он. Ответа не было. Только мат и звук удара о стену. Джейкоб, пошатываясь, пошёл на звук. Он толкнул дверь — и замер. Френк стоял у стены. Руки в крови. Костяшки разбиты. Лицо искажено яростью и… отчаянием. — Ты что творишь?! — вырвалось у Джейкоба. Френк резко обернулся. — УЙДИ! — рявкнул он. — Блять, Джейкоб, уйди сейчас же! Но Джейкоб сделал шаг вперёд. — Ты сума сошёл?! Ты же себя калечить! — ТЕБЕ НЕЛЬЗЯ ЗДЕСЬ БЫТЬ! — голос сорвался. — Ты… ты пахнешь иначе. Джейкоб сглотнул. Он понял. Лицо снова залило жаром — но теперь не от смущения. — У меня… — он с трудом выдавил. — У меня течка. Тишина ударила сильнее любого крика. Френк побледнел. Голоса взвыли. Вот. Теперь. Возьми. — Блять… — выдохнул он, отступая назад. — Это… это плохо. Он сжал окровавленные кулаки, будто пытался удержать себя физически. — Мне страшно, — вдруг тихо сказал Джейкоб. Это было не обвинение. Признание. — Я вижу, как тебе херово. И мне тоже. Но… — голос дрогнул. — Я не хочу, чтобы ты умер. Или сошёл с ума. Френк закрыл глаза. — Я боюсь себя, — хрипло ответил он. — Если я сорвусь — тебе пиздец. Джейкоб сделал ещё шаг. — Тогда не скрывайся один. Он сам не понял, откуда взялись эти слова. Френк открыл глаза. Взгляд был дикий, но живой. — Ты не понимаешь, что говоришь… — Понимаю, — Джейкоб сжал зубы. — Я в течке, ты сходишь с ума, у тебя голоса, у меня паника. Отличная ситуация, да? Он нервно усмехнулся, потом всхлипнул. — Но я не хочу, чтобы ты опять бил стены до крови. Френк смотрел на него долго. Потом медленно разжал кулаки. — Я не трону тебя, — сказал он жёстко. — Клянусь. Голоса завыли в ярости. Но впервые за долгое время Френк не слушал их. Продолжение следует...