Мёртвая Корона (DEAD CROWN)

Венчал их не купол собора, а рваные тучи над руинами старого цирка, где когда-то тренировалась Алина. Её платье, сотканное из теней и паутины, облегало фигуру, как вторая кожа, а фата была подобна савану. Фил, в мундире из чернейшей кожи, не сводил с неё глаз, горящих алым огнем одержимости. «Клянешься ли ты делиться со мной каждой каплей пролитой крови, каждой тайной разорванной плоти?» — его голос был шепотом стали по точильному камню. Её ответ — «Клянусь» — прозвучал холоднее зимнего ветра, уносящего последний вздох. Теперь она — Алина Черных. Это имя жгло язык, как изысканный яд. В их опочивальне, больше похожей на склеп с алтарем, стоял Даркент — прибор, мерцающий синим, как гниющая плоть светляка. Пальцы Алины, острые ногти которых еще хранили следы свадебного пирога из мозгов, бежали по клавиатуре. «Он должен быть здесь. Где-то в этих сшитых в спешке мирах… Виктор.» Фил обнял её сзади, его дыхание пахло медью и дымом. «Моя королева-убийца, даже в нашу брачную ночь твои мысли о охоте.» Он провел губами по её ледяной шее, оставляя не поцелуй, а обещание. «Дай прибор мне. У меня… есть идея, как подпиться на его частоту.» Его руки легли поверх её, и в этот миг экран Даркента взорвался водопадом шифров и координат. Сайт, наконец, дрогнул. В отражении мерцающего монитора их улыбки были зеркальными — две акулы, учуявшие в воде каплю крови.